Prose:Prose Noire

Je pleure des larmes de sang. Mon âme n’est plus. Je vis sans vivre, je respire l’odeur de la mort, je ne sais plus aimer. Je ne sais plus aimer ! Misérable Destin ! Regarde ton œuvre odieuse ! Me voilà dague à la main, prêt à transpercer la vieille pierre au creux de ma poitrine, elle qui s’effrite jour après jour. Une seconde fois, Destin, tu m’as trahi. Tu as bandé ton arc et tu m’as sacrifié. Je me vide. L’Amour, cette délicate femme à l’haleine de bonheur et au teint jovial ; l’Amour, tu l’as étranglé. Meurtrier ! Assassin ! Je suis peiné, attristé, apeuré, perdu : un fantôme sans lieu à hanter. J’ai prié Dieu, mille et une fois. Mais ce ne fut que paroles en l’air, tombant dans de sourdes oreilles. Toi, là-haut, dis-moi, oui dis-moi : à quoi cela te sert de nous regarder te vénérer, si tu ne sais reconnaître les justes des mauvais, les profiteurs des pauvres, les coupables des innocents. Comment continuer à prier, si tu ne sais pas toi-même voir tes défauts ? Es-tu sourd ? Es-tu mauvais ? Existes-tu ? Non. Tu n’es que le fruit de rêveurs naïfs, trop peureux pour voir le Monde tel qu’il est, sans divinité pour tous nous protéger. Tu n’es qu’une question de superstition. Je t’ai respecté, ces temps sont passés. J’aurai aimé croire encore en toi, la déception me rétracte. Tu nous as condamné à la misère, nous te condamnerons à l’oubli. Tu as tué un cœur, une âme amoureuse ; mais dans mon esprit, tu t’es volontairement pendu.