Poeme : Petit Café Mortel

Comme tous les jolis matins ensoleillés,
Je m’assois dans le nuage noir de fumée
Que forme ce café maudit, brûlé, cramé
Et géré par ce barman à l’esprit rouillé.

Buvant doucement une menthe à l’eau glacée,
Je lis la une du triste journal : « Cancer… » ;
Puis je vois sourire ce grand diable qui sert
La Mort lente à un jeune homme entrain de tousser.

Légalement, il la vend avec ou sans filtre
Ou la verse dans des verres ou dans des litres
Préalablement exhalée d’alcool pur.

Ainsi, il gagne sa vie en cédant la Mort.
Mais n’a-t-il vraiment pas un éclat de remords ?
Seul, je pense et ne comprends point cette âme dure.

kɔmə tus lε ʒɔli matɛ̃z- ɑ̃sɔlεje,
ʒə maswa dɑ̃ lə nɥaʒə nwaʁ də fyme
kə fɔʁmə sə kafe modi, bʁyle, kʁame
e ʒeʁe paʁ sə baʁmɑ̃ a lεspʁi ʁuje.

byvɑ̃ dusəmɑ̃ ynə mɑ̃tə a lo ɡlase,
ʒə li la ynə dy tʁistə ʒuʁnal : « kɑ̃se… »,
pɥi ʒə vwa suʁiʁə sə ɡʁɑ̃ djablə ki sεʁ
la mɔʁ lɑ̃tə a œ̃ ʒənə ɔmə ɑ̃tʁɛ̃ də tuse.

leɡaləmɑ̃, il la vɑ̃t- avεk u sɑ̃ filtʁə
u la vεʁsə dɑ̃ dε veʁəz- u dɑ̃ dε litʁə
pʁealabləmɑ̃ εɡzale dalkɔl pyʁ.

ɛ̃si, il ɡaɲə sa vi ɑ̃ sedɑ̃ la mɔʁ.
mε na til vʁεmɑ̃ pa œ̃n- ekla də ʁəmɔʁd ?
səl, ʒə pɑ̃sə e nə kɔ̃pʁɑ̃ pwɛ̃ sεtə amə dyʁə.