Prose : Ô Rage, Ô Désespoir

Ce matin, au lever, le lit encore froissé de soupirs,
Ma plume s’était volatilisée…
Pas un mot sur le coussin, même pas un soupçon d’encre.
Je me suis faite la mâle, le cœur en vrac,
En quête de câlins pour combler le vide qu’elle avait laissé.
Tu m’as imposé un rythme effréné,
Un ballet de pensées trop intenses, trop pressées,
Et moi, sans elle, je ne pouvais que frôler le papier du bout des doigts,
Sans jamais le pénétrer d’idées.

J’ai senti le brûlé…
Un feu intérieur, pas tout à fait littéraire.
J’ai failli appeler les pompiers.
Mais c’est mon corps qui criait au secours, pas la maison.
Merci ma plume, pour m’avoir laissée là,
Seule, nue d’inspiration, incapable de jouir d’un vers.
Pour ça, je t’aurais envoyée sur la lune,
Mais tu y étais déjà… . sous le bureau De Pierrot,
Occupée à lui faire des confidences en langue d’encre,
À lui offrir ce que tu me refusais :
Des soupirs bien placés, des courbes bien tracées,
Et peut être même… un point final.

sə matɛ̃, o ləve, lə li ɑ̃kɔʁə fʁwase də supiʁ,
ma plymə setε vɔlatilize…
pa œ̃ mo syʁ lə kusɛ̃, mεmə pa œ̃ supsɔ̃ dɑ̃kʁə.
ʒə mə sɥi fεtə la malə, lə kœʁ ɑ̃ vʁak,
ɑ̃ kεtə də kalɛ̃ puʁ kɔ̃ble lə vidə kεllə avε lεse.
ty ma ɛ̃poze œ̃ ʁitmə efʁene,
œ̃ balε də pɑ̃se tʁo ɛ̃tɑ̃sə, tʁo pʁese,
e mwa, sɑ̃z- εllə, ʒə nə puvε kə fʁole lə papje dy bu dε dwa,
sɑ̃ ʒamε lə penetʁe dide.

ʒε sɑ̃ti lə bʁyle…
œ̃ fø ɛ̃teʁjœʁ, pa tut- a fε liteʁεʁə.
ʒε faji apəle lε pɔ̃pje.
mε sε mɔ̃ kɔʁ ki kʁjε o səkuʁ, pa la mεzɔ̃.
mεʁsi ma plymə, puʁ mavwaʁ lεse la,
sələ, nɥ dɛ̃spiʁasjɔ̃, ɛ̃kapablə də ʒuiʁ dœ̃ vεʁ.
puʁ sa, ʒə toʁεz- ɑ̃vwaje syʁ la lynə,
mε ty i etε deʒa… su lə byʁo də pjeʁo,
ɔkype a lɥi fεʁə dε kɔ̃fidɑ̃səz- ɑ̃ lɑ̃ɡ dɑ̃kʁə,
a lɥi ɔfʁiʁ sə kə ty mə ʁəfyzε :
dε supiʁ bjɛ̃ plase, dε kuʁbə- bjɛ̃ tʁase,
e pø εtʁə mεmə… œ̃ pwɛ̃ final.