Prose:Ô Rage, Ô Désespoir

Ce matin, au lever, le lit encore froissé de soupirs,
Ma plume s’était volatilisée…
Pas un mot sur le coussin, même pas un soupçon d’encre.
Je me suis faite la mâle, le cœur en vrac,
En quête de câlins pour combler le vide qu’elle avait laissé.
Tu m’as imposé un rythme effréné,
Un ballet de pensées trop intenses, trop pressées,
Et moi, sans elle, je ne pouvais que frôler le papier du bout des doigts,
Sans jamais le pénétrer d’idées.

J’ai senti le brûlé…
Un feu intérieur, pas tout à fait littéraire.
J’ai failli appeler les pompiers.
Mais c’est mon corps qui criait au secours, pas la maison.
Merci ma plume, pour m’avoir laissée là,
Seule, nue d’inspiration, incapable de jouir d’un vers.
Pour ça, je t’aurais envoyée sur la lune,
Mais tu y étais déjà… . sous le bureau De Pierrot,
Occupée à lui faire des confidences en langue d’encre,
À lui offrir ce que tu me refusais :
Des soupirs bien placés, des courbes bien tracées,
Et peut être même… un point final.