Poeme : Le Plus Beau Des Anges

Il tombait, non pas comme un cri, mais comme un chant,
Satan, l’étoile fendue, le prince éclatant.
Ses ailes, jadis tissées de lumière,
Traînaient maintenant des plumes noires sur la poussière.

Il n’a pas hurlé. . il a souri.
Un sourire d’orgueil, oui, mais aussi de mélancolie.
Car chaque âme qu’il cueille dans sa nuit,
Il la regarde, un instant, comme on regarde un fruit.

Il ne les dévore pas… il les écoute.
Leurs peurs, leurs désirs, leurs doutes.
Et parfois, dans le creux de l’enfer,
Il pleure en silence, car il sait qu’elles étaient belles hier.

Il n’est pas le bourreau que l’on croit,
Mais le miroir de ce qu’on ne voit pas.
Le plus beau des anges, déchu mais lucide,
Offrant à chacun un royaume vide.

Et quand il tend la main, ce n’est pas pour punir,
Mais pour accueillir ceux que le ciel n’a su retenir.
Il ne sauve pas, non… il comprend.
Et dans ses flammes, parfois, il rend le néant moins brûlant.

il tɔ̃bε, nɔ̃ pa kɔmə œ̃ kʁi, mε kɔmə œ̃ ʃɑ̃,
satɑ̃, letwalə fɑ̃dɥ, lə pʁɛ̃sə eklatɑ̃.
sεz- εlə, ʒadi tise də lymjεʁə,
tʁεnε mɛ̃tənɑ̃ dε plymə nwaʁə syʁ la pusjεʁə.

il na pa yʁle. il a suʁi.
œ̃ suʁiʁə dɔʁɡœj, ui, mεz- osi də melɑ̃kɔli.
kaʁ ʃakə amə kil kœjə dɑ̃ sa nɥi,
il la ʁəɡaʁdə, œ̃n- ɛ̃stɑ̃, kɔmə ɔ̃ ʁəɡaʁdə œ̃ fʁɥi.

il nə lε devɔʁə pa… il lεz- ekutə.
lœʁ pœʁ, lœʁ deziʁ, lœʁ dutə.
e paʁfwa, dɑ̃ lə kʁø də lɑ̃fe,
il plœʁə ɑ̃ silɑ̃sə, kaʁ il sε kεlləz- etε bεlləz- jεʁ.

il nε pa lə buʁʁo kə lɔ̃ kʁwa,
mε lə miʁwaʁ də sə kɔ̃ nə vwa pa.
lə plys bo dεz- ɑ̃ʒə, deʃy mε lysidə,
ɔfʁɑ̃ a ʃakœ̃ œ̃ ʁwajomə vidə.

e kɑ̃t- il tɑ̃ la mɛ̃, sə nε pa puʁ pyniʁ,
mε puʁ akœjiʁ sø kə lə sjεl na sy ʁətəniʁ.
il nə sovə pa, nɔ̃… il kɔ̃pʁɑ̃.
e dɑ̃ sε flamə, paʁfwa, il ʁɑ̃ lə neɑ̃ mwɛ̃ bʁylɑ̃.