Poème:Églogues Des Roses Mourantes

Églogues des Roses Mourantes

Ô toi qui passes sous l’arche des nuits blêmes,
Où la lune, lépreuse, ronge son propre sein,
Regarde : les roses, ces vierges, ces blasphèmes,
S’ouvrent en sanglotant sous le ciel assassin.

Leur corolle n’est plus qu’un calice de cendres,
Où suinte, goutte à goutte, un vin noir de douleurs.
Leur parfum, jadis doux comme un souffle qui prend l’âme,
N’est plus qu’un râle étouffé sous les sueurs des fleurs.

Les épines, ces doigts de sorcière avide,
Déchirent l’air trop pur, griffent l’éther trop clair,
Et chaque pétale est une langue qui, livide,
Murmure à l’infini l’horreur d’être à l’air.

Le jardin, ce linceul aux plis de velours noir,
Gémit sous les pas lourds des ombres sans visage.
Les roses y pleurent leur dernier espoir,
Et chaque larme est un adieu, un naufrage.

Car voici l’heure où tout se réveille et se fend :
La beauté n’est qu’un masque aux trous pleins de vers,
Et le monde, ce rêve où l’on croit se perdre,
N’est qu’un charnier fleuri sous les cieux divers.