Poeme : Et S’il N’y Avait Que L’homme…

Pas de ciel au-dessus,
Pas de trône, pas de juge,
Juste l’Homme, debout,
Avec ses mains pleines de boue et de feu.

Pas de faute originelle,
Mais des erreurs en série,
Pas de rédemption divine,
Mais des pardons humains, fragiles, incomplets.

L’Homme invente des dieux quand il a peur,
Et les détruit quand il a faim.
Il bâtit des cathédrales pour oublier qu’il meurt,
Puis les transforme en musées, en regards, en rien.

Il aime, il tue, il crée, il détruit,
Il pleure devant un coucher de soleil,
Et oublie le nom de celui qu’il a blessé hier.
Il est incohérent, splendide, minuscule.

Il cherche du sens dans les étoiles,
Mais c’est dans les yeux de l’autre qu’il le trouve.
Il veut l’éternité,
Mais il vit dans l’instant… maladroit, magnifique.

Et s’il n’y a pas de Dieu,
Alors tout repose sur nous.
Sur nos choix, nos gestes, nos silences,
Sur notre capacité à dire « je t’aime » sans garantie.

Pas de paradis promis,
Mais des matins qui chantent malgré tout.
Pas de miracle,
Mais des mains qui se tendent,
Et ça, parfois, c’est suffisant.

pa də sjεl o dəsy,
pa də tʁonə, pa də ʒyʒə,
ʒystə lɔmə, dəbu,
avεk sε mɛ̃ plεnə də bu e də fø.

pa də fotə ɔʁiʒinεllə,
mε dεz- eʁœʁz- ɑ̃ seʁi,
pa də ʁedɑ̃psjɔ̃ divinə,
mε dε paʁdɔ̃z- ymɛ̃, fʁaʒilə, ɛ̃kɔ̃plε.

lɔmə ɛ̃vɑ̃tə dε djø kɑ̃t- il a pœʁ,
e lε detʁɥi kɑ̃t- il a fɛ̃.
il bati dε katedʁalə puʁ ublje kil məʁ,
pɥi lε tʁɑ̃sfɔʁmə ɑ̃ myze, ɑ̃ ʁəɡaʁd, ɑ̃ ʁjɛ̃.

il εmə, il tɥ, il kʁe, il detʁɥi,
il plœʁə dəvɑ̃ œ̃ kuʃe də sɔlεj,
e ubli lə nɔ̃ də səlɥi kil a blese jεʁ.
il εt- ɛ̃kɔeʁɑ̃, splɑ̃didə, minyskylə.

il ʃεʁʃə dy sɑ̃s dɑ̃ lεz- etwalə,
mε sε dɑ̃ lεz- iø də lotʁə kil lə tʁuvə.
il vø letεʁnite,
mεz- il vit dɑ̃ lɛ̃stɑ̃… maladʁwa, maɲifikə.

e sil ni a pa də djø,
alɔʁ tu ʁəpozə syʁ nu.
syʁ no ʃwa, no ʒεstə, no silɑ̃sə,
syʁ nɔtʁə kapasite a diʁə « ʒə tεmə » sɑ̃ ɡaʁɑ̃ti.

pa də paʁadi pʁɔmi,
mε dε matɛ̃ ki ʃɑ̃te malɡʁe tu.
pa də miʁaklə,
mε dε mɛ̃ ki sə tɑ̃de,
e sa, paʁfwa, sε syfizɑ̃.