Poeme : Églogues Des Roses Mourantes

Églogues des Roses Mourantes

Ô toi qui passes sous l’arche des nuits blêmes,
Où la lune, lépreuse, ronge son propre sein,
Regarde : les roses, ces vierges, ces blasphèmes,
S’ouvrent en sanglotant sous le ciel assassin.

Leur corolle n’est plus qu’un calice de cendres,
Où suinte, goutte à goutte, un vin noir de douleurs.
Leur parfum, jadis doux comme un souffle qui prend l’âme,
N’est plus qu’un râle étouffé sous les sueurs des fleurs.

Les épines, ces doigts de sorcière avide,
Déchirent l’air trop pur, griffent l’éther trop clair,
Et chaque pétale est une langue qui, livide,
Murmure à l’infini l’horreur d’être à l’air.

Le jardin, ce linceul aux plis de velours noir,
Gémit sous les pas lourds des ombres sans visage.
Les roses y pleurent leur dernier espoir,
Et chaque larme est un adieu, un naufrage.

Car voici l’heure où tout se réveille et se fend :
La beauté n’est qu’un masque aux trous pleins de vers,
Et le monde, ce rêve où l’on croit se perdre,
N’est qu’un charnier fleuri sous les cieux divers.

eɡlɔɡ dε ʁozə muʁɑ̃tə

o twa ki pasə su laʁʃə dε nɥi blεmə,
u la lynə, lepʁøzə, ʁɔ̃ʒə sɔ̃ pʁɔpʁə sɛ̃,
ʁəɡaʁdə : lε ʁozə, sε vjεʁʒə, sε blasfεmə,
suvʁe ɑ̃ sɑ̃ɡlɔtɑ̃ su lə sjεl asasɛ̃.

lœʁ kɔʁɔlə nε plys kœ̃ kalisə də sɑ̃dʁə,
u sɥɛ̃tə, ɡutə a ɡutə, œ̃ vɛ̃ nwaʁ də dulœʁ.
lœʁ paʁfœ̃, ʒadi du kɔmə œ̃ suflə ki pʁɑ̃ lamə,
nε plys kœ̃ ʁalə etufe su lε sɥœʁ dε flœʁ.

lεz- epinə, sε dwa də sɔʁsjεʁə avidə,
deʃiʁe lεʁ tʁo pyʁ, ɡʁife letœʁ tʁo klεʁ,
e ʃakə petalə εt- ynə lɑ̃ɡ ki, lividə,
myʁmyʁə a lɛ̃fini lɔʁœʁ dεtʁə a lεʁ.

lə ʒaʁdɛ̃, sə lɛ̃səl o pli də vəluʁ nwaʁ,
ʒemi su lε pa luʁd dεz- ɔ̃bʁə- sɑ̃ vizaʒə.
lε ʁozəz- i pləʁe lœʁ dεʁnje εspwaʁ,
e ʃakə laʁmə εt- œ̃n- adjø, œ̃ nofʁaʒə.

kaʁ vwasi lœʁ u tu sə ʁevεjə e sə fɑ̃ :
la bote nε kœ̃ maskə o tʁus plɛ̃ də vεʁ,
e lə mɔ̃də, sə ʁεvə u lɔ̃ kʁwa sə pεʁdʁə,
nε kœ̃ ʃaʁnje fləʁi su lε sjø dive.