Poeme : Ephemère

D’abord vient le printemps,
Qui accourt vers l’été,
Poursuivie par l’automne,
Attendu par l’hiver.

De l’amour vient le temps,
Qui est vite épuisé,
Qui devient monotone,
Et bientôt je te perd.

C’est la haine qui attend,
Pour venir s’immiscer,
Dans nos amours fantômes,
Dans nos cœurs grands ouverts.

La faucheuse m’attend,
Elle vient me retrouver…
Je ne serai plus homme,
Dans le fond de la terre.

Car si courte est la vie,
Et ce n’est pas un sort,
Lève toi et sourit,
Car si proche est la mort.

dabɔʁ vjɛ̃ lə pʁɛ̃tɑ̃,
ki akuʁ vεʁ lete,
puʁsɥivi paʁ lotɔmnə,
atɑ̃dy paʁ livεʁ.

də lamuʁ vjɛ̃ lə tɑ̃,
ki ε vitə epɥize,
ki dəvjɛ̃ monotɔnə,
e bjɛ̃to ʒə tə pεʁ.

sε la-εnə ki atɑ̃,
puʁ vəniʁ simise,
dɑ̃ noz- amuʁ fɑ̃tomə,
dɑ̃ no kœʁ ɡʁɑ̃z- uvεʁ.

la foʃøzə matɑ̃,
εllə vjɛ̃ mə ʁətʁuve…
ʒə nə səʁε plysz- ɔmə,
dɑ̃ lə fɔ̃ də la teʁə.

kaʁ si kuʁtə ε la vi,
e sə nε pa œ̃ sɔʁ,
lεvə twa e suʁi,
kaʁ si pʁoʃə ε la mɔʁ.