Poeme : La Raison Du Plus Mort

Pluie de tristesse sur monde en feu
Cri de détresse absence de Dieu
Quelle tendresse pour être heureux
Triste caresse que celle d’un pieux

Le monde est livré à des fous
Qui pense à eux mais pas à nous
Faisant pleuvoir l’acier pilé
Sur des villages de réfugiés

La nuit s’embrase de nuées ardentes
De missiles et de bombes stridentes
Creusant la terre de plaies béantes
Rendu stérile et irritante

Quand on ne veut pas avoir tort
Que l’on veut rester le plus fort
On ne regarde pas les corps
On est la raison du plus mort…

plɥi də tʁistεsə syʁ mɔ̃də ɑ̃ fø
kʁi də detʁεsə absɑ̃sə də djø
kεllə tɑ̃dʁεsə puʁ εtʁə œʁø
tʁistə kaʁεsə kə sεllə dœ̃ pjø

lə mɔ̃də ε livʁe a dε fus
ki pɑ̃sə a ø mε pa a nu
fəzɑ̃ pləvwaʁ lasje pile
syʁ dε vilaʒə də ʁefyʒje

la nɥi sɑ̃bʁazə də nyez- aʁdɑ̃tə
də misiləz- e də bɔ̃bə stʁidɑ̃tə
kʁøzɑ̃ la teʁə də plε beɑ̃tə
ʁɑ̃dy steʁilə e iʁitɑ̃tə

kɑ̃t- ɔ̃ nə vø pa avwaʁ tɔʁ
kə lɔ̃ vø ʁεste lə plys fɔʁ
ɔ̃ nə ʁəɡaʁdə pa lε kɔʁ
ɔ̃n- ε la ʁεzɔ̃ dy plys mɔʁ…