Poeme : L’usine

Sept heures midi, une heure quatre heures
Sont les horaires de mon malheurs
C’est comme un couvent sans les sœurs
C’est comme une église sans les cœurs

Je suis réglé tel une horloge
Je suis cinglé, je suis foutu
Je ne vivrais pas que d’éloge
Mais rassure toi, je suis perdu

L’usine est un ghéto moderne
Le dictateur en est le maître
Mêmes les couleurs en deviennent ternes
Même le soleil reste au fenêtre

Toi qui un jour su être heureux
Sur ta machine 11 mois par an
Ne deviens pas aussi con qu’eux
Ne devient pas aussi méchant

La société ne voudra pas
Que lon vive autrement qu’au pas
Eh oui mon dieu car aujourd’hui
Un homme sur deux est un pourri

sεt œʁ midi, ynə œʁ katʁə œʁ
sɔ̃ lεz- ɔʁεʁə də mɔ̃ malœʁ
sε kɔmə œ̃ kuvɑ̃ sɑ̃ lε sœʁ
sε kɔmə ynə eɡlizə sɑ̃ lε kœʁ

ʒə sɥi ʁeɡle tεl ynə ɔʁlɔʒə
ʒə sɥi sɛ̃ɡle, ʒə sɥi futy
ʒə nə vivʁε pa kə delɔʒə
mε ʁasyʁə twa, ʒə sɥi pεʁdy

lyzinə εt- œ̃ ɡeto mɔdεʁnə
lə diktatœʁ ɑ̃n- ε lə mεtʁə
mεmə lε kulœʁz- ɑ̃ dəvjεne tεʁnə
mεmə lə sɔlεj ʁεstə o fənεtʁə

twa ki œ̃ ʒuʁ sy εtʁə œʁø
syʁ ta maʃinə ɔ̃zə mwa paʁ ɑ̃
nə dəvjɛ̃ pa osi kɔ̃ kø
nə dəvjɛ̃ pa osi meʃɑ̃

la sɔsjete nə vudʁa pa
kə lɔ̃ vivə otʁəmɑ̃ ko pa
ε ui mɔ̃ djø kaʁ oʒuʁdɥi
œ̃n- ɔmə syʁ døz- εt- œ̃ puʁʁi