Prose : Le Champ De L’urbain

Le champ de l’urbain
les fleurs de l’horloge ont fanées dans les sillons de mes mains
ce sont des graines qui ne germeront pas à la rosée du matin
les aiguilles s’étiolent d’un épineux déclin
l’ennui, la nuit, croise l’acier de regards oppressant
s’égrainent les secondes d’un parfum funeste
quel heure est-il ? infertile linceul !
Et la face raclant le bitume
les yeux silencieux s’usent pour rien
les paupières vacillent au mirage de prairies colorées
alors sur l’humus de mes doigts tremblant
s’écrivent les pétales indomptables
je gerbe et deviens rouge coquelicot
je saigne de gratter les trottoirs
le désaccord est bien ancré
et dans ce cruel corsage de béton
je ne puis que recueillir la mort dans l’âme
les signatures de poésies inachevées

lə ʃɑ̃ də lyʁbɛ̃
lε flœʁ də lɔʁlɔʒə ɔ̃ fane dɑ̃ lε sijɔ̃ də mε mɛ̃
sə sɔ̃ dε ɡʁεnə ki nə ʒεʁməʁɔ̃ pa a la ʁoze dy matɛ̃
lεz- εɡɥjə sesjɔle dœ̃n- epinø deklɛ̃
lɑ̃nɥi, la nɥi, kʁwazə lasje də ʁəɡaʁdz- ɔpʁesɑ̃
seɡʁεne lε səɡɔ̃də dœ̃ paʁfœ̃ fynεstə
kεl œʁ εt- il ? ɛ̃fεʁtilə lɛ̃səl !
e la fasə ʁaklɑ̃ lə bitymə
lεz- iø silɑ̃sjø syze puʁ ʁjɛ̃
lε popjεʁə vasije o miʁaʒə də pʁεʁi kɔlɔʁe
alɔʁ syʁ lymys də mε dwa tʁɑ̃blɑ̃
sekʁive lε petaləz- ɛ̃dɔ̃ptablə
ʒə ʒεʁbə e dəvjɛ̃ ʁuʒə kɔkəliko
ʒə sεɲə də ɡʁate lε tʁɔtwaʁ
lə dezakɔʁ ε bjɛ̃ ɑ̃kʁe
e dɑ̃ sə kʁyεl kɔʁsaʒə də betɔ̃
ʒə nə pɥi kə ʁəkœjiʁ la mɔʁ dɑ̃ lamə
lε siɲatyʁə də pɔeziz- inaʃəve