Poeme : Le Sang

Le sang inculte,
Le sang de nos âmes mutilées,
Par la rengaine répétitive,
Qu’est la vie,
La vie, si bizarre soit-elle,
Fais transpirer nos sentiments,
Pour notre plus triste rancœur,
D’aimer,
D’avoir ce manque de l’autre,
Ce besoin de tendresse,
De l’autre genre,
D’être rassurée,
Prise dans les bras,
Amitié ou amour,
J’ai du mal avec l’autre genre,
Pourtant fais,
De chaire et de sang,
Comme n’importe,
Quel être humain,
Vivant sur cette terre,
Seulement une autre personnalité,
Un autre caractère,
Une autre force,
Mais je préfère ma petite vie tranquille,
Sans avoir besoin de l’autre genre,
Qui nous fais,
Plus de mal,
Que de bien,
Et nous fait souffrir,
Pour la plus part,
Du temps,
J’espère qu’un jour,
Je me réconcilierais,
Avec l’autre genre,
Un jour Peu être.

lə sɑ̃ ɛ̃kyltə,
lə sɑ̃ də noz- amə mytile,
paʁ la ʁɑ̃ɡεnə ʁepetitivə,
kε la vi,
la vi, si bizaʁə swa tεllə,
fε tʁɑ̃spiʁe no sɑ̃timɑ̃,
puʁ nɔtʁə plys tʁistə ʁɑ̃kœʁ,
dεme,
davwaʁ sə mɑ̃kə də lotʁə,
sə bəzwɛ̃ də tɑ̃dʁεsə,
də lotʁə ʒɑ̃ʁə,
dεtʁə ʁasyʁe,
pʁizə dɑ̃ lε bʁa,
amitje u amuʁ,
ʒε dy mal avεk lotʁə ʒɑ̃ʁə,
puʁtɑ̃ fε,
də ʃεʁə e də sɑ̃,
kɔmə nɛ̃pɔʁtə,
kεl εtʁə ymɛ̃,
vivɑ̃ syʁ sεtə teʁə,
sələmɑ̃ ynə otʁə pεʁsɔnalite,
œ̃n- otʁə kaʁaktεʁə,
ynə otʁə fɔʁsə,
mε ʒə pʁefεʁə ma pətitə vi tʁɑ̃kjə,
sɑ̃z- avwaʁ bəzwɛ̃ də lotʁə ʒɑ̃ʁə,
ki nu fε,
plys də mal,
kə də bjɛ̃,
e nu fε sufʁiʁ,
puʁ la plys paʁ,
dy tɑ̃,
ʒεspεʁə kœ̃ ʒuʁ,
ʒə mə ʁekɔ̃siljəʁε,
avεk lotʁə ʒɑ̃ʁə,
œ̃ ʒuʁ pø εtʁə.