Poeme : Les Fleurs Du Mal

Ma main, saignante, s’efforce à cueillir la dernière,
Celle qui était tout derierre, la tige en pierre,
C’était celle qui cultivait ma tristesse,
Et pour mieu m’enfoncé le venin,
Elle m’as enfoncé une épine dans la main,
Je ne serrais plus me réveillée demain,

Tu as mis un terme à mes souffrances,
Tu as mis terme à tout mes sens,
On peut dire que tu m’as « tuer »
Mais c’est à moi que tu était destinée,
Une plante sèche et morte,
Donc je ne connais pas sa sorte.
Mon corp éclairé par la lueur de la lune,

Je ne veux plus souffrir,
S’il vous plaît laissé moi mourir, je ne veux plus revenir
Laissé moi un bon souvenir,

Mais, comment est-ce possible que je revois tes lèvres ?
Dommage, ce n’était qu’un rêve ! …

ma mɛ̃, sεɲɑ̃tə, sefɔʁsə a kœjiʁ la dεʁnjεʁə,
sεllə ki etε tu dəʁjeʁə, la tiʒə ɑ̃ pjeʁə,
setε sεllə ki kyltivε ma tʁistεsə,
e puʁ mjø mɑ̃fɔ̃se lə vənɛ̃,
εllə ma ɑ̃fɔ̃se ynə epinə dɑ̃ la mɛ̃,
ʒə nə seʁε plys mə ʁevεje dəmɛ̃,

ty a miz- œ̃ tεʁmə a mε sufʁɑ̃sə,
ty a mi tεʁmə a tu mε sɑ̃s,
ɔ̃ pø diʁə kə ty mas « tɥəʁ »
mε sεt- a mwa kə ty etε dεstine,
ynə plɑ̃tə sεʃə e mɔʁtə,
dɔ̃k ʒə nə kɔnε pa sa sɔʁtə.
mɔ̃ kɔʁp eklεʁe paʁ la lɥœʁ də la lynə,

ʒə nə vø plys sufʁiʁ,
sil vu plε lεse mwa muʁiʁ, ʒə nə vø plys ʁəvəniʁ
lεse mwa œ̃ bɔ̃ suvəniʁ,

mε, kɔmɑ̃ ε sə pɔsiblə kə ʒə ʁəvwa tε lεvʁə ?
dɔmaʒə, sə netε kœ̃ ʁεvə ! …