Poeme : … Les Ailes Ne Font Pas Des Anges…

Mais quelle idée étrange
De croire que tout fini par s’arranger
Les femmes ne sont pas toutes des anges
Et moi, je me meure de l’aimer

J’ai cru en son cœur
En cet amour pour moi
Et j’y crois encore
Mon cœur entre ses doigts

L’amour est fait de poussière
Il s’envole au premier vent
Mais cet ange venu de mon enfer
Balai mon cœur de ses sentiments

Aux larmes déployées
Je la rêve encore
Et mes cris étouffés
Se perdent dans mon cœur

J’ai prié pour elle
Et pour que son cœur change
Mais croyez-moi les ailes
Ne font pas des anges

mε kεllə ide etʁɑ̃ʒə
də kʁwaʁə kə tu fini paʁ saʁɑ̃ʒe
lε famə nə sɔ̃ pa tutə dεz- ɑ̃ʒə
e mwa, ʒə mə məʁə də lεme

ʒε kʁy ɑ̃ sɔ̃ kœʁ
ɑ̃ sεt amuʁ puʁ mwa
e ʒi kʁwaz- ɑ̃kɔʁə
mɔ̃ kœʁ ɑ̃tʁə sε dwa

lamuʁ ε fε də pusjεʁə
il sɑ̃vɔlə o pʁəmje vɑ̃
mε sεt ɑ̃ʒə vəny də mɔ̃n- ɑ̃fe
balε mɔ̃ kœʁ də sε sɑ̃timɑ̃

o laʁmə- deplwaje
ʒə la ʁεvə ɑ̃kɔʁə
e mε kʁiz- etufe
sə pεʁde dɑ̃ mɔ̃ kœʁ

ʒε pʁje puʁ εllə
e puʁ kə sɔ̃ kœʁ ʃɑ̃ʒə
mε kʁwaje mwa lεz- εlə
nə fɔ̃ pa dεz- ɑ̃ʒə