Poeme : Heureux Qui…

Elle n’a pas de couleur
Pourtant elle peut en prendre
Elle n’a pas de saveur
Pourtant elle peut en rendre

Elle a le goût amer du fiel
Sous n’importe quel ciel
Elle peut être sujet de guerre
Ressentie c’est l’enfer.

Elle broie tout : les esprits
Le ventre l’estomac les prières
Elle rend fou partout sur terre
Surtout quand elle est ressentie.

Tu peut tuer, voler pour elle
On se prostitue pour elle
De l’homme elle est la maîtresse
Pour elle on vendrait ses fesses

On pille, on s’acharne on meurt
On se bat on mendie on en pleure
Heureux qui ne l’a jamais ressentie
Celui qui l’a toujours assouvie

Sa faim.

εllə na pa də kulœʁ
puʁtɑ̃ εllə pø ɑ̃ pʁɑ̃dʁə
εllə na pa də savœʁ
puʁtɑ̃ εllə pø ɑ̃ ʁɑ̃dʁə

εllə a lə ɡu ame dy fjεl
su nɛ̃pɔʁtə kεl sjεl
εllə pø εtʁə syʒε də ɡeʁə
ʁəsɑ̃ti sε lɑ̃fe.

εllə bʁwa tu : lεz- εspʁi
lə vɑ̃tʁə lεstɔmak lε pʁjεʁə
εllə ʁɑ̃ fu paʁtu syʁ teʁə
syʁtu kɑ̃t- εllə ε ʁəsɑ̃ti.

ty pø tɥe, vɔle puʁ εllə
ɔ̃ sə pʁɔstitɥ puʁ εllə
də lɔmə εllə ε la mεtʁεsə
puʁ εllə ɔ̃ vɑ̃dʁε sε fesə

ɔ̃ pijə, ɔ̃ saʃaʁnə ɔ̃ məʁ
ɔ̃ sə ba ɔ̃ mɑ̃di ɔ̃n- ɑ̃ plœʁə
œʁø ki nə la ʒamε ʁəsɑ̃ti
səlɥi ki la tuʒuʁz- asuvi

sa fɛ̃.