Poeme : Les Robots

Ils n’ont pas d’histoire
Plutôt elle commence ce soir
Dans un modeste hangar
Entre les doigts d’un savant

Il s’amuse à créer des non vivants
Ressemblant plus qu’aux vrais
Faits de circuits imprimés
Conçus pour ne jamais être déprimés

Il fabrique des automates
Qui ne soient pas autocrates
Qui aient certaines valeurs
Travail, amour, labeur,

Qui sachent danser, aient de l’élégance
Un zeste d’insolence, celle de l’adolescence,
Dans leur coeur-ordinateur
Assez d’amour pour aimer une heure

Comme cela pas de trace
Un amour rapide, fugace
Avant qu’on ne se lasse
Pas de souvenir, ça ferait masse

Détruirait leur circuits
Alors ils seraient cuits
Pour le savant ce serait un désastre
De mettre son œuvre au pilastre

Des robots qui dansent quelle poésie
Dans leur œil vert de gris
Cherchent ils un sens
A leur existence

Non l’ingénieur les a dénué de toute pensée
Ils sont seulement nés pour danser
Là pour rendre ce service
Pas pour avoir des vices

Robot qui danse et s’en balance
Ferraille, plastique, sans conscience
Quelle chance,
Quelle chance.

il nɔ̃ pa distwaʁə
plyto εllə kɔmɑ̃sə sə swaʁ
dɑ̃z- œ̃ mɔdεstə-ɑ̃ɡaʁ
ɑ̃tʁə lε dwa dœ̃ savɑ̃

il samyzə a kʁee dε nɔ̃ vivɑ̃
ʁəsɑ̃blɑ̃ plys ko vʁε
fε də siʁkɥiz- ɛ̃pʁime
kɔ̃sys puʁ nə ʒamεz- εtʁə depʁime

il fabʁikə dεz- otɔmatə
ki nə swae pa otɔkʁatə
ki ε sεʁtεnə valœʁ
tʁavaj, amuʁ, labœʁ,

ki saʃe dɑ̃se, ε də leleɡɑ̃sə
œ̃ zεstə dɛ̃sɔlɑ̃sə, sεllə də ladɔlesɑ̃sə,
dɑ̃ lœʁ kœʁ ɔʁdinatœʁ
ase damuʁ puʁ εme ynə œʁ

kɔmə səla pa də tʁasə
œ̃n- amuʁ ʁapidə, fyɡasə
avɑ̃ kɔ̃ nə sə lasə
pa də suvəniʁ, sa fəʁε masə

detʁɥiʁε lœʁ siʁkɥi
alɔʁz- il səʁε kɥi
puʁ lə savɑ̃ sə səʁε œ̃ dezastʁə
də mεtʁə sɔ̃n- œvʁə o pilastʁə

dε ʁɔbo ki dɑ̃se kεllə pɔezi
dɑ̃ lœʁ œj vεʁ də ɡʁi
ʃεʁʃe ilz- œ̃ sɑ̃s
a lœʁ εɡzistɑ̃sə

nɔ̃ lɛ̃ʒenjœʁ lεz- a denye də tutə pɑ̃se
il sɔ̃ sələmɑ̃ nes puʁ dɑ̃se
la puʁ ʁɑ̃dʁə sə sεʁvisə
pa puʁ avwaʁ dε visə

ʁɔbo ki dɑ̃sə e sɑ̃ balɑ̃sə
feʁajə, plastikə, sɑ̃ kɔ̃sjɑ̃sə
kεllə ʃɑ̃sə,
kεllə ʃɑ̃sə.