Poeme : Chemin

Parfois vivre c’est aussi mourir,
Être seul, se relever et sourire,
Se sentir sale comme un torchon,
Puis à nouveau lire l’horizon.

S’asseoir et sentir les roses,
Écorché et dire les choses,
Souvenir d’odeur comme Proust,
De l’enfance et des roustes.

Monter les marches des hautes tours,
Toucher la pierre et ses contours,
N’avoir plus d’air dans ses poumons,
Voir d’en haut sa petite maison.

Souvent vivre c’est sortir grandit,
Voir les vieilles photos jaunies,
Enlacés les uns les autres,
Cheminé des expériences vôtres.

paʁfwa vivʁə sεt- osi muʁiʁ,
εtʁə səl, sə ʁələve e suʁiʁə,
sə sɑ̃tiʁ salə kɔmə œ̃ tɔʁʃɔ̃,
pɥiz- a nuvo liʁə lɔʁizɔ̃.

sasəwaʁ e sɑ̃tiʁ lε ʁozə,
ekɔʁʃe e diʁə lε ʃozə,
suvəniʁ dɔdœʁ kɔmə pʁust,
də lɑ̃fɑ̃sə e dε ʁustə.

mɔ̃te lε maʁʃə dεz- otə tuʁ,
tuʃe la pjeʁə e sε kɔ̃tuʁ,
navwaʁ plys dεʁ dɑ̃ sε pumɔ̃,
vwaʁ dɑ̃-o sa pətitə mεzɔ̃.

suvɑ̃ vivʁə sε sɔʁtiʁ ɡʁɑ̃di,
vwaʁ lε vjεjə fɔto ʒoni,
ɑ̃lase lεz- œ̃ lεz- otʁə,
ʃəmine dεz- εkspeʁjɑ̃sə votʁə.