Poeme : Triste Réalité

Sur mon lit de mort, j’ai entendu
Mille plaintes,
Vu mille mains jointes :
Cela faisait un grand raffut.
Les nuits précédentes,
J’attendais les suivantes :
Je voulais vérifier les paroles de Dante,
Je suivais une lente
Procession
Qui attendait ma confession.
Il trouvait le chemin long
Jusque dans le cercueil :
Il n’avait pas l’intention
De porter le deuil.
La petite plaisanterie de la mort,
Il me l’ont fait subir sans trop d’effort.
Je ne sais
Comment les remercier
De tout ce qu’ils ont fait
Quand je jouais au toréador
Avec la mort.
Je leur dois une part d’héritage :
Pour la fin de mon âge.

syʁ mɔ̃ li də mɔʁ, ʒε ɑ̃tɑ̃dy
milə plɛ̃tə,
vy milə mɛ̃ ʒwɛ̃tə :
səla fəzε œ̃ ɡʁɑ̃ ʁafy.
lε nɥi pʁesedɑ̃tə,
ʒatɑ̃dε lε sɥivɑ̃tə :
ʒə vulε veʁifje lε paʁɔlə də dɑ̃tə,
ʒə sɥivεz- ynə lɑ̃tə
pʁɔsesjɔ̃
ki atɑ̃dε ma kɔ̃fesjɔ̃.
il tʁuvε lə ʃəmɛ̃ lɔ̃
ʒyskə dɑ̃ lə sεʁkœj :
il navε pa lɛ̃tɑ̃sjɔ̃
də pɔʁte lə dəj.
la pətitə plεzɑ̃təʁi də la mɔʁ,
il mə lɔ̃ fε sybiʁ sɑ̃ tʁo defɔʁ.
ʒə nə sε
kɔmɑ̃ lε ʁəmεʁsje
də tu sə kilz- ɔ̃ fε
kɑ̃ ʒə ʒuεz- o tɔʁeadɔʁ
avεk la mɔʁ.
ʒə lœʁ dwaz- ynə paʁ deʁitaʒə :
puʁ la fɛ̃ də mɔ̃n- aʒə.