Poeme : Vide

Cette feuille oubliée, dans un quartier d’Automne,
A l’aube d’une pensée, se réveille et s’étonne,
Distraite vanité, de n’être en fait qu’un songe,
Juxtaposant les sens, que la Liberté ronge.

Étonnante clarté, et bien obscur orgueil,
Qui réveilla cet être, cet être, cette feuille,
Pour disposer pleinement, d’un prestige caché,
Tant par les saules pleureurs, que leur triste beauté.

Mais toute feuille au vent, finira par tomber,
Emportée par le spasme, d’un instant quotidien,
Pour finir sur la Terre, comme elle commençât.

sεtə fœjə ublje, dɑ̃z- œ̃ kaʁtje dotɔmnə,
a lobə dynə pɑ̃se, sə ʁevεjə e setɔnə,
distʁεtə vanite, də nεtʁə ɑ̃ fε kœ̃ sɔ̃ʒə,
ʒykstapozɑ̃ lε sɑ̃s, kə la libεʁte ʁɔ̃ʒə.

etɔnɑ̃tə klaʁte, e bjɛ̃ ɔpskyʁ ɔʁɡœj,
ki ʁevεja sεt εtʁə, sεt εtʁə, sεtə fœjə,
puʁ dispoze plεnəmɑ̃, dœ̃ pʁεstiʒə kaʃe,
tɑ̃ paʁ lε solə pləʁœʁ, kə lœʁ tʁistə bote.

mε tutə fœjə o vɑ̃, finiʁa paʁ tɔ̃be,
ɑ̃pɔʁte paʁ lə spasmə, dœ̃n- ɛ̃stɑ̃ kɔtidjɛ̃,
puʁ finiʁ syʁ la teʁə, kɔmə εllə kɔmɑ̃sa.