Poeme : Poète Mort

Dans mes vers mes pleurs sont les mien
Vous ne les avez pas reçus,
Mais au fond cela ne fait rien
Pour les peines que j’ai conçues.

Ma souffrance est un mystère
Pour qui ne la pénètre pas,
C’est un combat d’un solitaire
Se terminant par un trépas.

J’ai brisé l’archer de ma muse
M’enlevant toute inspiration,
Elle est pour moi comme une intruse
Mise en terre sans la passion.

Je la suis de près dans la tombe
Pour une plume dans le cœur,
C’est par sa pointe je succombe
De par ma trop grande ardeur.

Ci-git un poète bien mort
La postérité la perdu,
Parce qu’il avait eu le tort
Se croire de tout au-dessus.

W. L.
28/10/2015

dɑ̃ mε vεʁ mε plœʁ sɔ̃ lε mjɛ̃
vu nə lεz- ave pa ʁəsys,
mεz- o fɔ̃ səla nə fε ʁjɛ̃
puʁ lε pεnə kə ʒε kɔ̃sɥ.

ma sufʁɑ̃sə εt- œ̃ mistεʁə
puʁ ki nə la penεtʁə pa,
sεt- œ̃ kɔ̃ba dœ̃ sɔlitεʁə
sə tεʁminɑ̃ paʁ œ̃ tʁepa.

ʒε bʁize laʁʃe də ma myzə
mɑ̃ləvɑ̃ tutə ɛ̃spiʁasjɔ̃,
εllə ε puʁ mwa kɔmə ynə ɛ̃tʁyzə
mizə ɑ̃ teʁə sɑ̃ la pasjɔ̃.

ʒə la sɥi də pʁε dɑ̃ la tɔ̃bə
puʁ ynə plymə dɑ̃ lə kœʁ,
sε paʁ sa pwɛ̃tə ʒə sykɔ̃bə
də paʁ ma tʁo ɡʁɑ̃də aʁdœʁ.

si ʒit œ̃ pɔεtə bjɛ̃ mɔʁ
la pɔsteʁite la pεʁdy,
paʁsə kil avε y lə tɔʁ
sə kʁwaʁə də tut- o dəsy.

dubləve. εl.
vɛ̃t- ɥi slaʃ di- slaʃ dø milə kɛ̃zə