Poeme : Le Tournesol

Quand t’annoncent les hérauts dont les plumes caressent,
Se déchire le silence des entrailles et des limbes,
Tu éclaires les failles des colosses qui s’affaissent
Dessinant leurs contours, les sacrant comme un nimbe.

Des plaines froides et assoupies,
Murées dans leurs torpeurs par des forêts épaisses,
S’évaporent les larmes de la nuit,
Devant ta robe orange, ange, déesse.

Les tiges deviennent souples et dansent sous l’ombrage,
Qui peu à peu s’estompe lorsque tu montes aux cieux,
Et ainsi tu entraînes dans l’élan du sillage
Les cœurs des tendrons qui s’ouvrent à tes yeux.

Et des champs entiers, prisonniers des bocages,
Rangés avec rigueur en larges bataillons,
Tordent leurs cous fiers épousant ton passage,
Implorant l’aumône de l’un de tes rayons.

Ainsi que le pêcheur patient depuis l’aurore,
Scrutant avec effort les lacs les plus profonds,
Laisse tomber ses filets et sa canne du bord
Quand glisse le cygne au large du ponton.

Comme un tournesol planté au nord,
Je n’aime plus que le soir et le matin !
Et la nuit aussi, lorsque tu dors,
Voir des vagues de soleil reposer sur tes reins.

kɑ̃ tanɔ̃se lεz- eʁo dɔ̃ lε plymə kaʁəse,
sə deʃiʁə lə silɑ̃sə dεz- ɑ̃tʁajəz- e dε lɛ̃bə,
ty eklεʁə lε fajə dε kɔlɔsə ki safεse
desinɑ̃ lœʁ kɔ̃tuʁ, lε sakʁɑ̃ kɔmə œ̃ nɛ̃bə.

dε plεnə fʁwadəz- e asupi,
myʁe dɑ̃ lœʁ tɔʁpœʁ paʁ dε fɔʁεz- epεsə,
sevapɔʁe lε laʁmə- də la nɥi,
dəvɑ̃ ta ʁɔbə ɔʁɑ̃ʒə, ɑ̃ʒə, deεsə.

lε tiʒə dəvjεne supləz- e dɑ̃se su lɔ̃bʁaʒə,
ki pø a pø sεstɔ̃pə lɔʁskə ty mɔ̃təz- o sjø,
e ɛ̃si ty ɑ̃tʁεnə dɑ̃ lelɑ̃ dy sijaʒə
lε kœʁ dε tɑ̃dʁɔ̃ ki suvʁe a tεz- iø.

e dε ʃɑ̃z- ɑ̃tje, pʁizɔnje dε bɔkaʒə,
ʁɑ̃ʒez- avεk ʁiɡœʁ ɑ̃ laʁʒə- batajɔ̃,
tɔʁde lœʁ kus fjez- epuzɑ̃ tɔ̃ pasaʒə,
ɛ̃plɔʁɑ̃ lomonə də lœ̃ də tε ʁεjɔ̃.

ɛ̃si kə lə pεʃœʁ pasjɑ̃ dəpɥi loʁɔʁə,
skʁytɑ̃ avεk efɔʁ lε lak lε plys pʁɔfɔ̃,
lεsə tɔ̃be sε filεz- e sa kanə dy bɔʁ
kɑ̃ ɡlisə lə siɲə o laʁʒə dy pɔ̃tɔ̃.

kɔmə œ̃ tuʁnəzɔl plɑ̃te o nɔʁ,
ʒə nεmə plys kə lə swaʁ e lə matɛ̃ !
e la nɥi osi, lɔʁskə ty dɔʁ,
vwaʁ dε vaɡ də sɔlεj ʁəpoze syʁ tε ʁɛ̃.