Poème:Le Tournesol

Quand t’annoncent les hérauts dont les plumes caressent,
Se déchire le silence des entrailles et des limbes,
Tu éclaires les failles des colosses qui s’affaissent
Dessinant leurs contours, les sacrant comme un nimbe.

Des plaines froides et assoupies,
Murées dans leurs torpeurs par des forêts épaisses,
S’évaporent les larmes de la nuit,
Devant ta robe orange, ange, déesse.

Les tiges deviennent souples et dansent sous l’ombrage,
Qui peu à peu s’estompe lorsque tu montes aux cieux,
Et ainsi tu entraînes dans l’élan du sillage
Les cœurs des tendrons qui s’ouvrent à tes yeux.

Et des champs entiers, prisonniers des bocages,
Rangés avec rigueur en larges bataillons,
Tordent leurs cous fiers épousant ton passage,
Implorant l’aumône de l’un de tes rayons.

Ainsi que le pêcheur patient depuis l’aurore,
Scrutant avec effort les lacs les plus profonds,
Laisse tomber ses filets et sa canne du bord
Quand glisse le cygne au large du ponton.

Comme un tournesol planté au nord,
Je n’aime plus que le soir et le matin !
Et la nuit aussi, lorsque tu dors,
Voir des vagues de soleil reposer sur tes reins.