Poeme : Nuit Blanche

Cils de froment,
Aile de ma paupière,
La poussière ne sera pas mon marchand de sable.
Je ne m’endors pas dans le lit de chaume : le vent me broie !
Il neige dans notre chambre, elle est chaude et tamisée ;
Marchant sur la rosée, dans l’alchimie du sel de nos traces, tes mains tièdes me lèvent et me cuisent.
Je suis uni et partagé.

sil də fʁɔme,
εlə də ma popjεʁə,
la pusjεʁə nə səʁa pa mɔ̃ maʁʃɑ̃ də sablə.
ʒə nə mɑ̃dɔʁ pa dɑ̃ lə li də ʃomə : lə vɑ̃ mə bʁwa !
il nεʒə dɑ̃ nɔtʁə ʃɑ̃bʁə, εllə ε ʃodə e tamize,
maʁʃɑ̃ syʁ la ʁoze, dɑ̃ lalʃimi dy sεl də no tʁasə, tε mɛ̃ tjεdə mə lεve e mə kɥize.
ʒə sɥiz- yni e paʁtaʒe.