Poeme : L’ermitage,

Isolé certes, mais ouvert,
Il n’a rien d’une prison,
Car la nature, écrin vert,
Protège, l’unique Passion,

Depuis de très longs hivers
Et même, en belle saison,
L’ambiance reste sévère,
Empreinte de compassion,

Les arbres ne font que taire
La tempête des oraisons
Les ombres font un mystère
Des immobiles tentations,

Si un vent passe parfaire
L’encens brûlé, sans raison,
Seul, l’ermite sait à quoi sert
De sa vie, la combustion…

izɔle sεʁtə, mεz- uvεʁ,
il na ʁjɛ̃ dynə pʁizɔ̃,
kaʁ la natyʁə, ekʁɛ̃ vεʁ,
pʁɔtεʒə, lynikə pasjɔ̃,

dəpɥi də tʁε lɔ̃ɡz- ivεʁ
e mεmə, ɑ̃ bεllə sεzɔ̃,
lɑ̃bjɑ̃sə ʁεstə sevεʁə,
ɑ̃pʁɛ̃tə də kɔ̃pasjɔ̃,

lεz- aʁbʁə- nə fɔ̃ kə tεʁə
la tɑ̃pεtə dεz- ɔʁεzɔ̃
lεz- ɔ̃bʁə- fɔ̃ œ̃ mistεʁə
dεz- imɔbilə tɑ̃tasjɔ̃,

si œ̃ vɑ̃ pasə paʁfεʁə
lɑ̃sɛ̃ bʁyle, sɑ̃ ʁεzɔ̃,
səl, lεʁmitə sε a kwa sεʁ
də sa vi, la kɔ̃bystjɔ̃…