Poeme : Hiver,

Aujourd’hui c’est la glisse, on appelle ça du sport,
Dérisoire fierté soumise aux lois du temps,
Mais jadis la bise, c’est « le baisé de mort »
En saison où les vieux imploraient le printemps,

Tout était mesuré, le bois, l’orge, la paille
La chaleur des chaumières était comme un trésor,
Maintenant sans mesure en débauches de victuailles
La raison des envieux nomme la neige, l’or,

Dans le blanc de nos villes, l’entraide fut oubliée,
Sur les bancs les clochards étaient épouvantails,
Faisant fuir le passant pressé de retrouver
Son confort électrique, seule gloire du travail,

Dans les champs devient rare, l’immaculé décor
À force de brûler à tort et à travers
Du progrès vient la tare, on a perdu le nord,
Reste le corps tiède, sans manteau, de l’hiver…

oʒuʁdɥi sε la ɡlisə, ɔ̃n- apεllə sa dy spɔʁ,
deʁizwaʁə fjεʁte sumizə o lwa dy tɑ̃,
mε ʒadi la bizə, sεst « lə bεze də mɔʁt »
ɑ̃ sεzɔ̃ u lε vjøz- ɛ̃plɔʁε lə pʁɛ̃tɑ̃,

tut- etε məzyʁe, lə bwa, lɔʁʒə, la pajə
la ʃalœʁ dε ʃomjεʁəz- etε kɔmə œ̃ tʁezɔʁ,
mɛ̃tənɑ̃ sɑ̃ məzyʁə ɑ̃ deboʃə də viktɥajə
la ʁεzɔ̃ dεz- ɑ̃vjø nɔmə la nεʒə, lɔʁ,

dɑ̃ lə blɑ̃ də no vilə, lɑ̃tʁεdə fy ublje,
syʁ lε bɑ̃ lε kloʃaʁdz- etε epuvɑ̃taj,
fəzɑ̃ fɥiʁ lə pasɑ̃ pʁese də ʁətʁuve
sɔ̃ kɔ̃fɔʁ elεktʁikə, sələ ɡlwaʁə dy tʁavaj,

dɑ̃ lε ʃɑ̃ dəvjɛ̃ ʁaʁə, limakyle dekɔʁ
a fɔʁsə də bʁyle a tɔʁ e a tʁavεʁ
dy pʁɔɡʁε vjɛ̃ la taʁə, ɔ̃n- a pεʁdy lə nɔʁ,
ʁεstə lə kɔʁ tjεdə, sɑ̃ mɑ̃to, də livεʁ…