Poeme : Les Lieux,

… À tout un chacun, ils appartiennent,
Par d’innombrables traces
De corps en relations, ils nous retiennent
En idées dans l’espace,

Donc, impossible de les ouvrir, de fuir,
Eux sont toujours stables,
Tandis que l’harmonie est à venir,
Le mouvement est sable,

Alors, comment concilier leurs états ?
Travailler ? Inutile !
Chaque geste resserre l’heure du constat :
« Les objets sont stériles »,

Jamais, le choix nous a appartenu,
Depuis la nuit des temps,
L’homme ne se contient, il est contenu
Mais au lieu d’accepter, il entreprend,

Plus la recherche lui fait perdre la vie,
Plus il oublie son Dieu,
Il arrivera enfin dans l’ennui,
Comme dans son propre lieu…

… a tut- œ̃ ʃakœ̃, ilz- apaʁtjεne,
paʁ dinɔ̃bʁablə tʁasə
də kɔʁz- ɑ̃ ʁəlasjɔ̃, il nu ʁətjεne
ɑ̃n- ide dɑ̃ lεspasə,

dɔ̃k, ɛ̃pɔsiblə də lεz- uvʁiʁ, də fɥiʁ,
ø sɔ̃ tuʒuʁ stablə,
tɑ̃di kə laʁmɔni εt- a vəniʁ,
lə muvəmɑ̃ ε sablə,

alɔʁ, kɔmɑ̃ kɔ̃silje lœʁz- eta ?
tʁavaje ? inytilə !
ʃakə ʒεstə ʁeseʁə lœʁ dy kɔ̃sta :
« ləs ɔbʒε sɔ̃ steʁiləs »,

ʒamε, lə ʃwa nuz- a apaʁtəny,
dəpɥi la nɥi dε tɑ̃,
lɔmə nə sə kɔ̃tjɛ̃, il ε kɔ̃təny
mεz- o ljø daksεpte, il ɑ̃tʁəpʁɑ̃,

plys la ʁəʃεʁʃə lɥi fε pεʁdʁə la vi,
plysz- il ubli sɔ̃ djø,
il aʁivəʁa ɑ̃fɛ̃ dɑ̃ lɑ̃nɥi,
kɔmə dɑ̃ sɔ̃ pʁɔpʁə ljø…