Poeme : Hypocondrie,

Les séquelles, de chaque maladie,
S’évaluent selon bien des critères,
Ils sont tous, plus ou moins enlaidis,
Quand ils évoluent dans le mystère,

Ne pouvant attendre la solution
De cette logique psychologique,
Repoussant toujours plus la question
En méandres idiosyncrasiques,

Dès lors vient le patent paradoxe,
D’un corps et d’une parole intox,
Car si la nature est la fonderie,

Mêlant l’esprit à la matière,
Le monde moderne, machine arrière,
Les oppose, dans une hypocondrie…

lε sekεllə, də ʃakə maladi,
sevalɥe səlɔ̃ bjɛ̃ dε kʁitεʁə,
il sɔ̃ tus, plysz- u mwɛ̃z- ɑ̃lεdi,
kɑ̃t- ilz- evɔlɥe dɑ̃ lə mistεʁə,

nə puvɑ̃ atɑ̃dʁə la sɔlysjɔ̃
də sεtə lɔʒikə psikɔlɔʒikə,
ʁəpusɑ̃ tuʒuʁ plys la kεstjɔ̃
ɑ̃ meɑ̃dʁəz- idjozɛ̃kʁazik,

dε lɔʁ vjɛ̃ lə pate paʁadɔksə,
dœ̃ kɔʁz- e dynə paʁɔlə ɛ̃tɔks,
kaʁ si la natyʁə ε la fɔ̃dəʁi,

mεlɑ̃ lεspʁi a la matjεʁə,
lə mɔ̃də mɔdεʁnə, maʃinə aʁjεʁə,
lεz- ɔpozə, dɑ̃z- ynə ipɔkɔ̃dʁi…