Poeme : Tendresse,

Triste est la poésie qui fait un étalage
D’excitations du corps,
Et par stimulation se complaît au battage
Des sexes, se remémore,

La confusion perdure pour un temps dans l’obscène
Mais vite en vérité,
Apparaît toute nue, la contusion des scènes,
Entre amour et fierté,

Quelle excuse suffirait à pardonner l’erreur
Sûrement pas la joie,
Car elle vire en jouissance, alors peut-être la peur,
De perdre son : « et moi » ?

Pourtant une source, est là pour nous ravir,
Ni jeunesse, ni vieillesse,
Même puisant tous les jours, ne saurait la tarir,
L’eau vive, de la tendresse…

tʁistə ε la pɔezi ki fε œ̃n- etalaʒə
dεksitasjɔ̃ dy kɔʁ,
e paʁ stimylasjɔ̃ sə kɔ̃plε o bataʒə
dε sεksə, sə ʁəmemɔʁə,

la kɔ̃fyzjɔ̃ pεʁdyʁə puʁ œ̃ tɑ̃ dɑ̃ lɔpsεnə
mε vitə ɑ̃ veʁite,
apaʁε tutə nɥ, la kɔ̃tyzjɔ̃ dε sεnə,
ɑ̃tʁə amuʁ e fjεʁte,

kεllə εkskyzə syfiʁε a paʁdɔne leʁœʁ
syʁəmɑ̃ pa la ʒwa,
kaʁ εllə viʁə ɑ̃ ʒuisɑ̃sə, alɔʁ pø tεtʁə la pœʁ,
də pεʁdʁə sɔ̃ : « εt mwa » ?

puʁtɑ̃ ynə suʁsə, ε la puʁ nu ʁaviʁ,
ni ʒənεsə, ni vjεjεsə,
mεmə pɥizɑ̃ tus lε ʒuʁ, nə soʁε la taʁiʁ,
lo vivə, də la tɑ̃dʁεsə…