Poeme : Le Livre,

Il est une couverture réchauffant notre esprit,
Si jamais il délivre des secrets inavouables,
C’est qu’il est un journal intime et redoutable
Quand s’ouvre à la déprime, l’innocence surpris,

Il a en couverture un titre parfois noble
Ce qui n’empêche pas de dire comme Léon (1)
Que la Guerre et la Paix sont parfois les prénoms
D’Orgueil et Trahison de nos passions ignobles,

Il vit sous couvertures dans des langues oubliées
Usant de traductions pour masquer son aspect,
En passant les frontières comme un agent secret,
Son travail accompli, il se tient replié,

Il meurt sur le bûcher de la modernité,
Car tous les jours se scanne en des milliers de pages !
Sa présence s’oublie et celle des petits pages
Contraint d’alimenter, ce grand autodafé,

Il mérite une prière adressée à nos pairs :
« Donnez Poètes, chaque jour, pour lire de vos mains,
Le dimanche, un mille feuilles telle la livre de pain,
Nourrissant comme une bible, à la tranche choux vert (2) »

il εt- ynə kuvεʁtyʁə ʁeʃofɑ̃ nɔtʁə εspʁi,
si ʒamεz- il delivʁə dε sεkʁεz- inavuablə,
sε kil εt- œ̃ ʒuʁnal ɛ̃timə e ʁədutablə
kɑ̃ suvʁə a la depʁimə, linɔsɑ̃sə syʁpʁi,

il a ɑ̃ kuvεʁtyʁə œ̃ titʁə paʁfwa nɔblə
sə ki nɑ̃pεʃə pa də diʁə kɔmə leɔn (yn)
kə la ɡeʁə e la pε sɔ̃ paʁfwa lε pʁenɔ̃
dɔʁɡœj e tʁaizɔ̃ də no pasjɔ̃z- iɲɔblə,

il vit su kuvεʁtyʁə dɑ̃ dε lɑ̃ɡz- ublje
yzɑ̃ də tʁadyksjɔ̃ puʁ maske sɔ̃n- aspε,
ɑ̃ pasɑ̃ lε fʁɔ̃tjεʁə kɔmə œ̃n- aʒe sεkʁε,
sɔ̃ tʁavaj akɔ̃pli, il sə tjɛ̃ ʁəplje,

il məʁ syʁ lə byʃe də la mɔdεʁnite,
kaʁ tus lε ʒuʁ sə skanə ɑ̃ dε milje də paʒə !
sa pʁezɑ̃sə subli e sεllə dε pəti paʒə
kɔ̃tʁɛ̃ dalimɑ̃te, sə ɡʁɑ̃t- otɔdafe,

il meʁitə ynə pʁjεʁə adʁese a no pεʁ :
« dɔne pɔεtə, ʃakə ʒuʁ, puʁ liʁə də vo mɛ̃,
lə dimɑ̃ʃə, œ̃ milə fœjə tεllə la livʁə də pɛ̃,
nuʁʁisɑ̃ kɔmə ynə biblə, a la tʁɑ̃ʃə ʃu vεʁt (døks) »