Poeme : Ma Mort,

Elle est là, pourtant je l’attends,
Elle recule à chaque repas,
Se rapproche et se nomme trépas,
Car passer au travers, ne prendra qu’un moment,

Et si je l’espère souvent,
Elle fait irruption au combat
C’est mon orgueil qui se débat,
Car perdant pied moi-même, c’est un sable mouvant,

Antithèse d’elle-même en naissant,
Son travail de sape ne sera
Qu’un long et fastidieux contrat,
Car lisant chaque close, elle n’a rien d’innocent,

Alors mettant un terme au temps
Elle signe l’arrêt de mes tracas,
Des vertus ne fera pas cas,
Car ouf, bon et méchant, finissent assurément…

εllə ε la, puʁtɑ̃ ʒə latɑ̃,
εllə ʁəkylə a ʃakə ʁəpa,
sə ʁapʁoʃə e sə nɔmə tʁepa,
kaʁ pase o tʁavεʁ, nə pʁɑ̃dʁa kœ̃ mɔmɑ̃,

e si ʒə lεspεʁə suvɑ̃,
εllə fε iʁypsjɔ̃ o kɔ̃ba
sε mɔ̃n- ɔʁɡœj ki sə deba,
kaʁ pεʁdɑ̃ pje mwa mεmə, sεt- œ̃ sablə muvɑ̃,

ɑ̃titεzə dεllə mεmə ɑ̃ nεsɑ̃,
sɔ̃ tʁavaj də sapə nə səʁa
kœ̃ lɔ̃ e fastidjø kɔ̃tʁa,
kaʁ lizɑ̃ ʃakə klozə, εllə na ʁjɛ̃ dinɔse,

alɔʁ mεtɑ̃ œ̃ tεʁmə o tɑ̃
εllə siɲə laʁε də mε tʁaka,
dε vεʁtys nə fəʁa pa ka,
kaʁ uf, bɔ̃ e meʃɑ̃, finise asyʁemɑ̃…