Poeme : La Margelle

Au temps coulant telle une eau vive
Il est aussi au puits profond,
De ces moments où se morfond
L’amour absent d’une plaie vive ;

Avoir souffert d’une autre histoire
Être toujours au pied du mur,
N’avoir construit rien de très sûr
Espérer le trou de mémoire ;

Mais son visage se voit encore
Dans cet obscur apitoiement,
Des larmes au fond de mon tourment
Viennent noyer l’âme et le corps ;

Et c’est pourquoi son nom martèle
En moi le non de son refus,
Je reste seul et si confus
La main tendue vers la margelle…

o tɑ̃ kulɑ̃ tεllə ynə o vivə
il εt- osi o pɥi pʁɔfɔ̃,
də sε mɔmɑ̃z- u sə mɔʁfɔ̃
lamuʁ absɑ̃ dynə plε vivə,

avwaʁ sufεʁ dynə otʁə istwaʁə
εtʁə tuʒuʁz- o pje dy myʁ,
navwaʁ kɔ̃stʁɥi ʁjɛ̃ də tʁε syʁ
εspeʁe lə tʁu də memwaʁə,

mε sɔ̃ vizaʒə sə vwa ɑ̃kɔʁə
dɑ̃ sεt ɔpskyʁ apitwaəmɑ̃,
dε laʁməz- o fɔ̃ də mɔ̃ tuʁme
vjεne nwaje lamə e lə kɔʁ,

e sε puʁkwa sɔ̃ nɔ̃ maʁtεlə
ɑ̃ mwa lə nɔ̃ də sɔ̃ ʁəfy,
ʒə ʁεstə səl e si kɔ̃fy
la mɛ̃ tɑ̃dɥ vεʁ la maʁʒεllə…