Poeme : La Voix Des Armes

Ils font la guerre depuis toujours
Et dans la plaine et dans les tours
Se tuent des vies se blessent des corps
Ne savent-ils que dans la mort
Aucun courage n’est méritoire
Ils se racontent des histoires…

Le don de vie n’appartient pas
Ni à leurs mères ni aux soldats,
En procréant aucun répit
À cette infâme maladie
Comme si de joie étaient repus
Et massacrant ils sont perdus…

En aucun cas est innocent
Celui par qui coule le sang,
Savoir se battre est très malsain
Aucun bourreau ne devient saint
Tant il est vrai que par-dessous
Se paye la mort avec leurs sous…

Il ne reste en caricature
Qu’une volonté dans la culture,
De faire honneur comme aux martyres
Aux combattants qui dans leurs tirs
Ont obéi puis en vantards
Ne comprennent pas qu’il est trop tard…

Une seule option et un seul terme
À l’arrogance, en tenant ferme
Dans un esprit où l’on affirme
Encore combien faut-il d’infirmes ?
Encore combien d’années de larmes ?
Pour que se taise la voix des armes…

il fɔ̃ la ɡeʁə dəpɥi tuʒuʁ
e dɑ̃ la plεnə e dɑ̃ lε tuʁ
sə tɥe dε vi sə blese dε kɔʁ
nə save til kə dɑ̃ la mɔʁ
okœ̃ kuʁaʒə nε meʁitwaʁə
il sə ʁakɔ̃te dεz- istwaʁə…

lə dɔ̃ də vi napaʁtjɛ̃ pa
ni a lœʁ mεʁə ni o sɔlda,
ɑ̃ pʁɔkʁeɑ̃ okœ̃ ʁepi
a sεtə ɛ̃famə maladi
kɔmə si də ʒwa etε ʁəpys
e masakʁɑ̃ il sɔ̃ pεʁdys…

ɑ̃n- okœ̃ ka εt- inɔse
səlɥi paʁ ki kulə lə sɑ̃,
savwaʁ sə batʁə ε tʁε malsɛ̃
okœ̃ buʁʁo nə dəvjɛ̃ sɛ̃
tɑ̃ il ε vʁε kə paʁ dəsu
sə pεj la mɔʁ avεk lœʁ su…

il nə ʁεstə ɑ̃ kaʁikatyʁə
kynə vɔlɔ̃te dɑ̃ la kyltyʁə,
də fεʁə ɔnœʁ kɔmə o maʁtiʁə
o kɔ̃batɑ̃ ki dɑ̃ lœʁ tiʁ
ɔ̃ ɔbei pɥiz- ɑ̃ vɑ̃taʁd
nə kɔ̃pʁεne pa kil ε tʁo taʁ…

ynə sələ ɔpsjɔ̃ e œ̃ səl tεʁmə
a laʁɔɡɑ̃sə, ɑ̃ tənɑ̃ fεʁmə
dɑ̃z- œ̃n- εspʁi u lɔ̃n- afiʁmə
ɑ̃kɔʁə kɔ̃bjɛ̃ fo til dɛ̃fiʁmə ?
ɑ̃kɔʁə kɔ̃bjɛ̃ dane də laʁmə ?
puʁ kə sə tεzə la vwa dεz- aʁmə…