Poeme : Cet Arbre

Certains ont des épines
D’autres des branches fines.
Certains sont entrain de mourir
D’autres commencent à vivre.

Et lui, il est ici
Au centre de ses semblables.
Et lui, il est ici
Entouré de terre, d’eau et de sable.

Le temps défile, il est toujours là.
L’automne arrive, il ne bouge pas.

Ses feuilles brunissent,
Et au sol, se réunissent
Pour laisser la place
A l’hiver qui va recouvrir ses branches de glace.

Le temps suit son cour.
Il se sent vieillir.
Aujourd’hui, c’est son tour.
Il va partir.

Le temps défile, il n’est plus là.
Le printemps arrive, il ne reste plus qu’un tas de bois…

sεʁtɛ̃z- ɔ̃ dεz- epinə
dotʁə- dε bʁɑ̃ʃə finə.
sεʁtɛ̃ sɔ̃t- ɑ̃tʁɛ̃ də muʁiʁ
dotʁə- kɔmɑ̃se a vivʁə.

e lɥi, il εt- isi
o sɑ̃tʁə də sε sɑ̃blablə.
e lɥi, il εt- isi
ɑ̃tuʁe də teʁə, do e də sablə.

lə tɑ̃ defilə, il ε tuʒuʁ la.
lotɔmnə aʁivə, il nə buʒə pa.

sε fœjə bʁynise,
e o sɔl, sə ʁeynise
puʁ lεse la plasə
a livεʁ ki va ʁəkuvʁiʁ sε bʁɑ̃ʃə də ɡlasə.

lə tɑ̃ sɥi sɔ̃ kuʁ.
il sə sɑ̃ vjεjiʁ.
oʒuʁdɥi, sε sɔ̃ tuʁ.
il va paʁtiʁ.

lə tɑ̃ defilə, il nε plys la.
lə pʁɛ̃tɑ̃z- aʁivə, il nə ʁεstə plys kœ̃ tas də bwa…