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Prose : Lettre À M. No. 1



A Propos

M. est mon amour d’enfance. Elle est ma muse. Notre séparation m’a profondément atteint, j’écrivais à moi-même en lui parlant pour estomper mon deuil.

Lettre À M. No. 1

Chère M.
Sous la Spring Waltz, je dois pouvoir te dire adieu. Les notes du piano me résonnant, je crois que nous devons faire deux. Si je m’efforce de faire un avec moi même, je ne suis que blême. Les souvenirs font trembler mes jambes sous ces heures tardives du matin, si ce n’est ma torpeur qui à présent agite mes mains. L’amour m’est devenu synaptique, tandis que tu l’as rendu un jour synoptique. . Mes sentiments me paraissent si noirs, leur couleur est bien celle du désespoir ! Je ne peux nous oublier, je suis de cette aporie le vrai condamné. Si c’est une danse alors qu’elle soit sensiblement mélancolique, nous n’aurions plus pu tourner sous cet air symphonique. La nuit je rêve de ne plus rouvrir l’oeil, et je vois mes draps qui me paraissent être à présent linceuls. Ma vie n’est qu’une barque sur le lac du temps où je me m’expie au gré du vent, j’écris à l’encre là où l’amour m’a jeté la sienne, et elle m’empêche d’avancer le long de cet étang, où c’est l’image de ton regard qui me maintient vivant. . Je me rêve cygne voguant à la surface de ce bleu, mais je crois être colombe de la verte forêt de ces yeux, si profonds que j’aurais souhaité m’y perdre le long de ce voyage dont les sentiments m’ont fait naufrage. Je nous revois mon amour fuir devant le temps qui court, cette chaleur charnelle pendant notre sommeil que tu rallumais de tes lèvres vermeilles, ces mots d’amour par la pensée que je lisais sous chacun de nos baisers, et de tes joues découvertes qui me rappellent à présent la solution à ton mal-être. Je suis un Homme amoureux dont la maladie l’a rendu malheureux, et si je prie la Providence c’est bien mon petit ange qui me parle de tes silences. . je tente d’échapper à mon propre destin, à mon égo et mon vécu hautain, j’aime depuis le crépuscule une femme qui détient les clefs de mon âme, dont le charme fait d’elle la serrure d’un cœur oxydé de son azur. Ma barque est donc sans voile sous ce ciel où souffle le vent astral, éclairant la nuit de ces supernovæ effaçant nos étoiles toujours allumées.
Thomas Abraham

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Poème en Phonétique

ʃεʁə məsjø
su la spʁiŋ walts, ʒə dwa puvwaʁ tə diʁə adjø. lε nɔtə dy pjano mə ʁezɔnɑ̃, ʒə kʁwa kə nu dəvɔ̃ fεʁə dø. si ʒə mefɔʁsə də fεʁə œ̃n- avεk mwa mεmə, ʒə nə sɥi kə blεmə. lε suvəniʁ fɔ̃ tʁɑ̃ble mε ʒɑ̃bə su sεz- œʁ taʁdivə dy matɛ̃, si sə nε ma tɔʁpœʁ ki a pʁezɑ̃ aʒitə mε mɛ̃. lamuʁ mε dəvəny sɛ̃aptikə, tɑ̃di kə ty la ʁɑ̃dy œ̃ ʒuʁ sɛ̃ɔptikə. mε sɑ̃timɑ̃ mə paʁεse si nwaʁ, lœʁ kulœʁ ε bjɛ̃ sεllə dy dezεspwaʁ ! ʒə nə pø nuz- ublje, ʒə sɥi də sεtə apɔʁi lə vʁε kɔ̃damne. si sεt- ynə dɑ̃sə alɔʁ kεllə swa sɑ̃sibləmɑ̃ melɑ̃kɔlikə, nu noʁjɔ̃ plys py tuʁne su sεt εʁ sɛ̃fɔnikə. la nɥi ʒə ʁεvə də nə plys ʁuvʁiʁ lɔεj, e ʒə vwa mε dʁa ki mə paʁεse εtʁə a pʁezɑ̃ lɛ̃səl. ma vi nε kynə baʁkə syʁ lə lak dy tɑ̃z- u ʒə mə mεkspi o ɡʁe dy vɑ̃, ʒekʁiz- a lɑ̃kʁə la u lamuʁ ma ʒəte la sjεnə, e εllə mɑ̃pεʃə davɑ̃se lə lɔ̃ də sεt etɑ̃ɡ, u sε limaʒə də tɔ̃ ʁəɡaʁ ki mə mɛ̃tjɛ̃ vivɑ̃. ʒə mə ʁεvə siɲə vɔɡɑ̃ a la syʁfasə də sə blø, mε ʒə kʁwaz- εtʁə kɔlɔ̃bə də la vεʁtə fɔʁε də sεz- iø, si pʁɔfɔ̃ kə ʒoʁε suεte mi pεʁdʁə lə lɔ̃ də sə vwajaʒə dɔ̃ lε sɑ̃timɑ̃ mɔ̃ fε nofʁaʒə. ʒə nu ʁəvwa mɔ̃n- amuʁ fɥiʁ dəvɑ̃ lə tɑ̃ ki kuʁ, sεtə ʃalœʁ ʃaʁnεllə pɑ̃dɑ̃ nɔtʁə sɔmεj kə ty ʁalymε də tε lεvʁə- vεʁmεjə, sε mo damuʁ paʁ la pɑ̃se kə ʒə lizε su ʃakœ̃ də no bεze, e də tε ʒu dekuvεʁtə- ki mə ʁapεlle a pʁezɑ̃ la sɔlysjɔ̃ a tɔ̃ mal εtʁə. ʒə sɥiz- œ̃n- ɔmə amuʁø dɔ̃ la maladi la ʁɑ̃dy maləʁø, e si ʒə pʁi la pʁɔvidɑ̃sə sε bjɛ̃ mɔ̃ pəti ɑ̃ʒə ki mə paʁlə də tε silɑ̃sə. ʒə tɑ̃tə deʃape a mɔ̃ pʁɔpʁə dεstɛ̃, a mɔ̃n- eɡo e mɔ̃ veky-otɛ̃, ʒεmə dəpɥi lə kʁepyskylə ynə famə ki detjɛ̃ lε kle də mɔ̃n- amə, dɔ̃ lə ʃaʁmə fε dεllə la seʁyʁə dœ̃ kœʁ ɔkside də sɔ̃n- azyʁ. ma baʁkə ε dɔ̃k sɑ̃ vwalə su sə sjεl u suflə lə vɑ̃ astʁal, eklεʁɑ̃ la nɥi də sε sypεʁnɔvae efasɑ̃ noz- etwalə tuʒuʁz- alyme.