Poeme : A Ceux Que La Mort Tente…

Elle est fidèle, un peu comme la solitude,
Elle n’est pas toujours là, pourtant on en a l’habitude.
Quelquefois futile, parfois fragile,
Mais trop souvent si intense, si réelle,
C’est l’envie d’un ange qui perd ses ailes…
Elle vit, au plus profond de notre corps,
Et ne demande finalement qu’a éclore.
Elle vient jusqu’à nous, souvent un soir,
Une des ces nuits, où dans le noir,
Tout au fond de son lit, on sait,
Que malgré les longs sanglots, personne ne viendra nous consoler,
Aucun visage n’apparaît,
Aucune main ne se tend,
Elle, elle est là,
Prêtre à nos prendre dans ses bras froids…
Je me souviens, autrefois,
A présent, elle est telle la foi,
Elle ne se perd pas…
Elle peut faire de nous le sujet de notre heure,
Elle devient reine de toutes nos terreurs…

εllə ε fidεlə, œ̃ pø kɔmə la sɔlitydə,
εllə nε pa tuʒuʁ la, puʁtɑ̃ ɔ̃n- ɑ̃n- a labitydə.
kεlkəfwa fytilə, paʁfwa fʁaʒilə,
mε tʁo suvɑ̃ si ɛ̃tɑ̃sə, si ʁeεllə,
sε lɑ̃vi dœ̃n- ɑ̃ʒə ki pεʁ sεz- εlə…
εllə vit, o plys pʁɔfɔ̃ də nɔtʁə kɔʁ,
e nə dəmɑ̃də finaləmɑ̃ ka eklɔʁə.
εllə vjɛ̃ ʒyska nu, suvɑ̃ œ̃ swaʁ,
ynə dε sε nɥi, u dɑ̃ lə nwaʁ,
tut- o fɔ̃ də sɔ̃ li, ɔ̃ sε,
kə malɡʁe lε lɔ̃ɡ sɑ̃ɡlo, pεʁsɔnə nə vjɛ̃dʁa nu kɔ̃sɔle,
okœ̃ vizaʒə napaʁε,
okynə mɛ̃ nə sə tɑ̃,
εllə, εllə ε la,
pʁεtʁə a no pʁɑ̃dʁə dɑ̃ sε bʁa fʁwa…
ʒə mə suvjɛ̃, otʁəfwa,
a pʁezɑ̃, εllə ε tεllə la fwa,
εllə nə sə pεʁ pa…
εllə pø fεʁə də nu lə syʒε də nɔtʁə œʁ,
εllə dəvjɛ̃ ʁεnə də tutə no teʁœʁ…