Poème:A Ceux Que La Mort Tente…

Elle est fidèle, un peu comme la solitude,
Elle n’est pas toujours là, pourtant on en a l’habitude.
Quelquefois futile, parfois fragile,
Mais trop souvent si intense, si réelle,
C’est l’envie d’un ange qui perd ses ailes…
Elle vit, au plus profond de notre corps,
Et ne demande finalement qu’a éclore.
Elle vient jusqu’à nous, souvent un soir,
Une des ces nuits, où dans le noir,
Tout au fond de son lit, on sait,
Que malgré les longs sanglots, personne ne viendra nous consoler,
Aucun visage n’apparaît,
Aucune main ne se tend,
Elle, elle est là,
Prêtre à nos prendre dans ses bras froids…
Je me souviens, autrefois,
A présent, elle est telle la foi,
Elle ne se perd pas…
Elle peut faire de nous le sujet de notre heure,
Elle devient reine de toutes nos terreurs…