Prose : L’automne.

Fin de matinée ensoleillée dans le parc,
L’automne donne toute la mesure de sa beauté.
Ses couleurs chaudes sont envoûtantes.
Cette beauté de la nature m’émeut,
Au point de vouloir la conserver,
Par la peinture, par la photo.
Tout en sachant
Que je n’atteindrai jamais
sa perfection naturelle, j’essaye.
J’essaye d’imiter le grand architecte
Qui rendit ceci possible.
Sur papier ou sur toile,
J’essaye en vain
De saisir cette beauté !
Et pourtant,
Qu’est ce que l’automne ?
La mort annoncée de l’année en cours.
Dieu, que cette mort est belle !
J’aimerais que la mienne,
Un jour, lui ressemble…
En automne peut être ?

fɛ̃ də matine ɑ̃sɔlεje dɑ̃ lə paʁk,
lotɔmnə dɔnə tutə la məzyʁə də sa bote.
sε kulœʁ ʃodə sɔ̃t- ɑ̃vutɑ̃tə.
sεtə bote də la natyʁə memø,
o pwɛ̃ də vulwaʁ la kɔ̃sεʁve,
paʁ la pɛ̃tyʁə, paʁ la fɔto.
tut- ɑ̃ saʃɑ̃
kə ʒə natɛ̃dʁε ʒamε
sa pεʁfεksjɔ̃ natyʁεllə, ʒesεj.
ʒesεj dimite lə ɡʁɑ̃t- aʁʃitεktə
ki ʁɑ̃di səsi pɔsiblə.
syʁ papje u syʁ twalə,
ʒesεj ɑ̃ vɛ̃
də sεziʁ sεtə bote !
e puʁtɑ̃,
kε sə kə lotɔmnə ?
la mɔʁ anɔ̃se də lane ɑ̃ kuʁ.
djø, kə sεtə mɔʁ ε bεllə !
ʒεməʁε kə la mjεnə,
œ̃ ʒuʁ, lɥi ʁəsɑ̃blə…
ɑ̃n- otɔmnə pø εtʁə ?