Poeme : Le Vide

Une bien étrange histoire m’est donnée de conter,
Celle qu’aucun homme n’oserait raconter,
Une histoire si bizarre qu’elle en est incroyable,
Dans un monde réel et pourtant impensable.
Vous vous direz, sans doute, qu’elle n’a pas de sens,
Qu’elle sort, tout droit, d’un cerveau en démence,
De celui, fragile, d’un petit poète rêveur,
Un effet de style, une ineptie, une erreur.
Mais qu’importe vos dires, il me faut la conter,
Et avant de l’écrire, il me faut l’expliquer,
Je ne veux, certes pas, vous prendre pour des sots,
Car vous, mes tendres lecteurs, je vous aime trop.
Cette histoire étrangère n’est nullement comparable,
À un quelconque roman, document ou dites une fable,
Une histoire d’un ailleurs où vous n’êtes pas,
Un ailleurs où les choses d’ici n’existent pas,
Je vous sais déjà me prendre pour un fou,
Entendre au lointain, ’’Où sommes-nous ?
Qu’est-ce encore que ses phrases stupides ?
Rien mes amis, rien, je ne suis que le vide.

ynə bjɛ̃ etʁɑ̃ʒə istwaʁə mε dɔne də kɔ̃te,
sεllə kokœ̃ ɔmə nozəʁε ʁakɔ̃te,
ynə istwaʁə si bizaʁə kεllə ɑ̃n- εt- ɛ̃kʁwajablə,
dɑ̃z- œ̃ mɔ̃də ʁeεl e puʁtɑ̃ ɛ̃pɑ̃sablə.
vu vu diʁe, sɑ̃ dutə, kεllə na pa də sɑ̃s,
kεllə sɔʁ, tu dʁwa, dœ̃ sεʁvo ɑ̃ demɑ̃sə,
də səlɥi, fʁaʒilə, dœ̃ pəti pɔεtə ʁεvœʁ,
œ̃n- efε də stilə, ynə inεpti, ynə eʁœʁ.
mε kɛ̃pɔʁtə vo diʁə, il mə fo la kɔ̃te,
e avɑ̃ də lekʁiʁə, il mə fo lεksplike,
ʒə nə vø, sεʁtə- pa, vu pʁɑ̃dʁə puʁ dε so,
kaʁ vu, mε tɑ̃dʁə- lεktœʁ, ʒə vuz- εmə tʁo.
sεtə istwaʁə etʁɑ̃ʒεʁə nε nylmɑ̃ kɔ̃paʁablə,
a œ̃ kεlkɔ̃kə ʁɔmɑ̃, dɔkymɑ̃ u ditəz- ynə fablə,
ynə istwaʁə dœ̃n- ajœʁz- u vu nεtə pa,
œ̃n- ajœʁz- u lε ʃozə disi nεɡziste pa,
ʒə vu sε deʒa mə pʁɑ̃dʁə puʁ œ̃ fu,
ɑ̃tɑ̃dʁə o lwɛ̃tɛ̃, u sɔmə nu ?
kε sə ɑ̃kɔʁə kə sε fʁazə stypidə ?
ʁjɛ̃ mεz- ami, ʁjɛ̃, ʒə nə sɥi kə lə vidə.