Poeme : Le Bouquet

Il diffuse dans l’air ambiant, ses senteurs,
Le bouquet parfumé et sa couronne de fleurs.
Il n’est pas sophistiqué, rien d’extraordinaire,
Dans son vase sans fioriture, il trône solitaire.

Il n’est pas coûteux, il ne vaut rien,
Fait de simples fleurs cueillies sur le chemin,
Bouton d’or, Bleuets, mauves et chardons,
Entremêlés sans science presque à l’abandon.

Au milieu tel un joyau, une rose dérobée,
Dans un jardin derrière des barbelés.
Elle est jeune, ses pétales refermés
Retiennent encore son parfum discret.

Sur la table du salon bercé d’une douce lumière,
Il exhibe fièrement sa beauté éphémère ?
La rose délicate s’ouvre alors lentement
Offrant en spectacle son plus bel habit blanc.

il difyzə dɑ̃ lεʁ ɑ̃bjɑ̃, sε sɑ̃tœʁ,
lə bukε paʁfyme e sa kuʁɔnə də flœʁ.
il nε pa sɔfistike, ʁjɛ̃ dεkstʁaɔʁdinεʁə,
dɑ̃ sɔ̃ vazə sɑ̃ fjɔʁityʁə, il tʁonə sɔlitεʁə.

il nε pa kutø, il nə vo ʁjɛ̃,
fε də sɛ̃plə flœʁ kœji syʁ lə ʃəmɛ̃,
butɔ̃ dɔʁ, bløε, movəz- e ʃaʁdɔ̃,
ɑ̃tʁəmεle sɑ̃ sjɑ̃sə pʁεskə a labɑ̃dɔ̃.

o miljø tεl œ̃ ʒwajo, ynə ʁozə deʁɔbe,
dɑ̃z- œ̃ ʒaʁdɛ̃ dəʁjεʁə dε baʁbəle.
εllə ε ʒənə, sε petalə ʁəfεʁme
ʁətjεne ɑ̃kɔʁə sɔ̃ paʁfœ̃ diskʁε.

syʁ la tablə dy salɔ̃ bεʁse dynə dusə lymjεʁə,
il εɡzibə fjεʁəmɑ̃ sa bote efemεʁə ?
la ʁozə delikatə suvʁə alɔʁ lɑ̃təmɑ̃
ɔfʁɑ̃ ɑ̃ spεktaklə sɔ̃ plys bεl-abi blɑ̃.