Poeme : Mon Petit Poète…

Il écrit des pages,
Des étalages,
De mots en somme,
Mon homme…

Il est d’argent fragile,
Sur des nuages d’argile,
Il serre ton cœur comme on étrangle,
Et en brûle un peux tous les angles…

Il rêve sur mon île parfois…
Il chante, comme il a mal à l’etre,
Je rêve juste d’etre son choix,
Je le serre pour rien laisser paraître…
Il rêve sur mon torse endormis,
Il chante, une voix, à tue tête,
Je rêve sous son corps et sans cri,
Je le serre, mon épaule sous sa tête…
Mon petit poète…

Il pleur rarement,
Toujours discrètement,
Il pleur comme un psaume,
Mon homme…

Il vole tous les soupirs,
Des étoiles, leurs secrets élixirs,
Il s’enferme dans d’étranges gangues,
Qui craquent sous l’humide et tanguent…

Il rêve sur mon île parfois…
Il chante, comme il a mal à l’etre,
Je rêve juste d’etre son choix,
Je le serre pour rien laisser paraître…
Il rêve sur mon torse endormis,
Il chante, une voix, à tue tête,
Je rêve sous son corps et sans cri,
Je le serre, mon épaule sous sa tête…
Mon petit poète…

il ekʁi dε paʒə,
dεz- etalaʒə,
də moz- ɑ̃ sɔmə,
mɔ̃n- ɔmə…

il ε daʁʒe fʁaʒilə,
syʁ dε nɥaʒə daʁʒilə,
il seʁə tɔ̃ kœʁ kɔmə ɔ̃n- etʁɑ̃ɡlə,
e ɑ̃ bʁylə œ̃ pø tus lεz- ɑ̃ɡlə…

il ʁεvə syʁ mɔ̃n- ilə paʁfwa…
il ʃɑ̃tə, kɔmə il a mal a lεtʁə,
ʒə ʁεvə ʒystə dεtʁə sɔ̃ ʃwa,
ʒə lə seʁə puʁ ʁjɛ̃ lεse paʁεtʁə…
il ʁεvə syʁ mɔ̃ tɔʁsə ɑ̃dɔʁmi,
il ʃɑ̃tə, ynə vwa, a tɥ tεtə,
ʒə ʁεvə su sɔ̃ kɔʁz- e sɑ̃ kʁi,
ʒə lə seʁə, mɔ̃n- epolə su sa tεtə…
mɔ̃ pəti pɔεtə…

il plœʁ ʁaʁəmɑ̃,
tuʒuʁ diskʁεtəmɑ̃,
il plœʁ kɔmə œ̃ psomə,
mɔ̃n- ɔmə…

il vɔlə tus lε supiʁ,
dεz- etwalə, lœʁ sεkʁεz- eliksiʁ,
il sɑ̃fεʁmə dɑ̃ detʁɑ̃ʒə ɡɑ̃ɡ,
ki kʁake su lymidə e tɑ̃ɡe…

il ʁεvə syʁ mɔ̃n- ilə paʁfwa…
il ʃɑ̃tə, kɔmə il a mal a lεtʁə,
ʒə ʁεvə ʒystə dεtʁə sɔ̃ ʃwa,
ʒə lə seʁə puʁ ʁjɛ̃ lεse paʁεtʁə…
il ʁεvə syʁ mɔ̃ tɔʁsə ɑ̃dɔʁmi,
il ʃɑ̃tə, ynə vwa, a tɥ tεtə,
ʒə ʁεvə su sɔ̃ kɔʁz- e sɑ̃ kʁi,
ʒə lə seʁə, mɔ̃n- epolə su sa tεtə…
mɔ̃ pəti pɔεtə…