Poeme : La Danse Du Pinceau

Il court, il court sur la toile,
Le petit pinceau entre mes doigts serrés.
Sa petite tête en soie,
De peinture de pluie recouverte,
Déverse son flot de pastel
Et habille la planche dévètue.
Au rythme de ma main,
Il balance des vagues déchainées.
Bleu de prusse, gris de payne,
Un arc-en-ciel de couleurs
Se mèle au blanc mousseux de la mer.
La nuit est tombée sur la toile achevée.
Petit pinceau s’en est allé,
Dans son whit-spirit tremper.

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L

il kuʁ, il kuʁ syʁ la twalə,
lə pəti pɛ̃so ɑ̃tʁə mε dwa seʁe.
sa pətitə tεtə ɑ̃ swa,
də pɛ̃tyʁə də plɥi ʁəkuvεʁtə,
devεʁsə sɔ̃ flo də pastεl
e-abijə la plɑ̃ʃə devεtɥ.
o ʁitmə də ma mɛ̃,
il balɑ̃sə dε vaɡ deʃεne.
blø də pʁysə, ɡʁi də pεnə,
œ̃n- aʁk ɑ̃ sjεl də kulœʁ
sə mεlə o blɑ̃ musø də la mεʁ.
la nɥi ε tɔ̃be syʁ la twalə aʃəve.
pəti pɛ̃so sɑ̃n- εt- ale,
dɑ̃ sɔ̃ wi spiʁi tʁɑ̃pe.

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εl