Poeme : Clarinette

Un de plus pour la route, perdu au milieu,
De cette multitude où naît les vertus
Et les maux ; sans briller j’ atteint les cieux.

La réalisation d’ un rêve est en cours,
Je me pince avant que cela ne me tue.
La jubilation, l’ extase qui voit le jour

Et qui m’ emportent dans de profonds tourments.
Tel est le prix de ma liberté qui s’ évertue
Par un souffle divin plutôt que par le vent,

Car c’ est bien de ce bout de bois d’ ébène
Que traverse mon souffle, ma voix nue,
Pour remercier Mozart de l’ avoir mis en scène.

œ̃ də plys puʁ la ʁutə, pεʁdy o miljø,
də sεtə myltitydə u nε lε vεʁtys
e lε mo, sɑ̃ bʁije ʒatɛ̃ lε sjø.

la ʁealizasjɔ̃ dœ̃ ʁεvə εt- ɑ̃ kuʁ,
ʒə mə pɛ̃sə avɑ̃ kə səla nə mə tɥ.
la ʒybilasjɔ̃, lεkstazə ki vwa lə ʒuʁ

e ki mɑ̃pɔʁte dɑ̃ də pʁɔfɔ̃ tuʁmɑ̃.
tεl ε lə pʁi də ma libεʁte ki sevεʁtɥ
paʁ œ̃ suflə divɛ̃ plyto kə paʁ lə vɑ̃,

kaʁ sε bjɛ̃ də sə bu də bwa debεnə
kə tʁavεʁsə mɔ̃ suflə, ma vwa nɥ,
puʁ ʁəmεʁsje mɔzaʁ də lavwaʁ miz- ɑ̃ sεnə.