Poeme : Deux Voix Pour Dix Doights

Je n’ecris que vulgarité
Car en mon cœur la Beauté
N’est qu’une Bète etouffée.
J’entend ses cris et la sent s’étrangler,

J’ecris sa mort plus que ma vie,
Chacun de ses soufles est un c, un r ou un i.
Dans ma cage d’os et de nerfs, en sursis,
Elle est un autre moi, ma schizofrénie.

Bète qui souffre en moi
Dont le sang coule sur mes doights,
A ta souffrance, ma plume donne voix ;
Chaque mot est une griffe qui s’abat…

ʒə nεkʁi kə vylɡaʁite
kaʁ ɑ̃ mɔ̃ kœʁ la bote
nε kynə bεtə ətufe.
ʒɑ̃tɑ̃ sε kʁiz- e la sɑ̃ setʁɑ̃ɡle,

ʒεkʁi sa mɔʁ plys kə ma vi,
ʃakœ̃ də sε sufləz- εt- œ̃ se, œ̃ εʁ u œ̃n- i.
dɑ̃ ma kaʒə dos e də nεʁf, ɑ̃ syʁsi,
εllə εt- œ̃n- otʁə mwa, ma skizɔfʁeni.

bεtə ki sufʁə ɑ̃ mwa
dɔ̃ lə sɑ̃ kulə syʁ mε dwaɡt,
a ta sufʁɑ̃sə, ma plymə dɔnə vwa,
ʃakə mo εt- ynə ɡʁifə ki saba…