Poeme : Le Viole

Il me pénètre, j’ai mal
Je crie, il fait semblant de ne pas m’entendre…

Il est content, il a cette sensation si chouette,
Je suis horifiée, j’ai cette sensation horrible

Que dois-je faire
Lui dire arête, pourquoi, il ne pense qu’à lui

Les hommes ne sont pas des êtres humains, mais des hommes
Ils ne méritent pas leur place sur terre
Du moins, si ils les gaspillent comme ça

Des milliers de jeunes filles soufrent,
Soufrent à cause des hommes
Ils sont égoïstes, ne pense qu’a leur propre plaisir

L’amour a été inventer pour procurer du plaisir, certe, mais pour les deux personnes qui partage l’amour
L’amour n’a pas été inventer pour faire mal

Pourquoi alors ais-je ue mal, n’étais-ce pas l’amour
Non, ce n’était pas l’amour, c’était le viol

Et ce viol, je n’en veut pas, personne n’en veut

Merci, toi, homme, qui n’a penser qu’à toi
Grace à ton égoïsme mon couer est mort

il mə penεtʁə, ʒε mal
ʒə kʁi, il fε sɑ̃blɑ̃ də nə pa mɑ̃tɑ̃dʁə…

il ε kɔ̃tɑ̃, il a sεtə sɑ̃sasjɔ̃ si ʃuεtə,
ʒə sɥiz- ɔʁifje, ʒε sεtə sɑ̃sasjɔ̃ ɔʁiblə

kə dwa ʒə fεʁə
lɥi diʁə aʁεtə, puʁkwa, il nə pɑ̃sə ka lɥi

lεz- ɔmə nə sɔ̃ pa dεz- εtʁə- ymɛ̃, mε dεz- ɔmə
il nə meʁite pa lœʁ plasə syʁ teʁə
dy mwɛ̃, si il lε ɡaspije kɔmə sa

dε milje də ʒənə fijə sufʁe,
sufʁe a kozə dεz- ɔmə
il sɔ̃t- eɡɔistə, nə pɑ̃sə ka lœʁ pʁɔpʁə plεziʁ

lamuʁ a ete ɛ̃vɑ̃te puʁ pʁɔkyʁe dy plεziʁ, sεʁtə, mε puʁ lε dø pεʁsɔnə ki paʁtaʒə lamuʁ
lamuʁ na pa ete ɛ̃vɑ̃te puʁ fεʁə mal

puʁkwa alɔʁz- εs ʒə ɥ mal, netε sə pa lamuʁ
nɔ̃, sə netε pa lamuʁ, setε lə vjɔl

e sə vjɔl, ʒə nɑ̃ vø pa, pεʁsɔnə nɑ̃ vø

mεʁsi, twa, ɔmə, ki na pɑ̃se ka twa
ɡʁasə a tɔ̃n- eɡɔismə mɔ̃ kue ε mɔʁ