Poeme : Ils Furent Des Maux…

Et ils coulent, flammes limpides, rivières ardentes
Comme des lames dansantes dans les tréfonds d’une âme.
Ils s’élèvent, telle la plus obscure des tempêtes,
Ravageant les mornes secrets de mon esprit infâme.

Ils ne sont que des spectres nés de l’amère amertume,
Achevant aussi sûrement qu’une peine mortelle,
Tout espoir d’aubes claires pour une simple lacune,
Certes pas des plus uniques, et pourtant intemporelle.

Ces tristes offenses ne m’étaient guère destinées.
Seulement, jamais autant de ces fleurs acidulées
N’avaient pu enivrer les affres de mon cœur indigne.

Que de honte insolente avaient été ces lèvres pâles,
Bien trop loin de leur innocence toute impartiale
Pour ces mots ignobles ; jugements dénués de charme !

e il kule, flamə lɛ̃pidə, ʁivjεʁəz- aʁdɑ̃tə
kɔmə dε lamə dɑ̃sɑ̃tə dɑ̃ lε tʁefɔ̃ dynə amə.
il selεve, tεllə la plysz- ɔpskyʁə dε tɑ̃pεtə,
ʁavaʒɑ̃ lε mɔʁnə- sεkʁε də mɔ̃n- εspʁi ɛ̃famə.

il nə sɔ̃ kə dε spεktʁə- nes də lamεʁə amεʁtymə,
aʃəvɑ̃ osi syʁəmɑ̃ kynə pεnə mɔʁtεllə,
tut- εspwaʁ dobə klεʁə puʁ ynə sɛ̃plə lakynə,
sεʁtə- pa dε plysz- ynik, e puʁtɑ̃ ɛ̃tɑ̃pɔʁεllə.

sε tʁistəz- ɔfɑ̃sə nə metε ɡεʁə dεstine.
sələmɑ̃, ʒamεz- otɑ̃ də sε flœʁz- asidyle
navε py ɑ̃nivʁe lεz- afʁə- də mɔ̃ kœʁ ɛ̃diɲə.

kə də ɔ̃tə ɛ̃sɔlɑ̃tə avε ete sε lεvʁə- palə,
bjɛ̃ tʁo lwɛ̃ də lœʁ inɔsɑ̃sə tutə ɛ̃paʁsjalə
puʁ sε moz- iɲɔblə, ʒyʒəmɑ̃ denye də ʃaʁmə !