Poeme : Pique, Tique…

Il tournoie, le pépère
Et se pose sur moi,
Me trifouille le gras,
Vient déclarer la guerre !

Le dernier survivant
Du peuple de l’été
Ivre, s’est fourvoyé
Grisé par tous les vents !

Cette mère affamée,
Juste avant l’éclosion
De l’hargneux bataillon,
Pique pour sa portée.

Elle est bien en retard,
L’hiver s’est installé
Dans ses quartiers d’été,
Elle joue de son dard !

Sur le bord du chemin
L’insecte s’est couché
Par le froid terrassé,
Vidé de son entrain !

Ce tout petit démon
Me voit bien attristée.
Que revienne juillet
Et tous ses gros bourgeons !

il tuʁnwa, lə pepεʁə
e sə pozə syʁ mwa,
mə tʁifujə lə ɡʁa,
vjɛ̃ deklaʁe la ɡeʁə !

lə dεʁnje syʁvivɑ̃
dy pəplə də lete
ivʁə, sε fuʁvwaje
ɡʁize paʁ tus lε vɑ̃ !

sεtə mεʁə afame,
ʒystə avɑ̃ leklozjɔ̃
də laʁɲø batajɔ̃,
pikə puʁ sa pɔʁte.

εllə ε bjɛ̃ ɑ̃ ʁətaʁ,
livεʁ sεt- ɛ̃stale
dɑ̃ sε kaʁtje dete,
εllə ʒu də sɔ̃ daʁ !

syʁ lə bɔʁ dy ʃəmɛ̃
lɛ̃sεktə sε kuʃe
paʁ lə fʁwa teʁase,
vide də sɔ̃n- ɑ̃tʁɛ̃ !

sə tu pəti demɔ̃
mə vwa bjɛ̃ atʁiste.
kə ʁəvjεnə ʒɥjε
e tus sε ɡʁo buʁʒɔ̃ !