Poeme : Clope Désespoir…

Clope à la main,
Dedans ma chaire chagrin,
Ça s’arrête, c’est tout grêle,
Ça recommence, c’est enivrant,
Vivre, vivre…
Sur un trottoir égaré,
La lueur dans mes yeux fanée,
J’en crève, crève.
J’en gerbe, gerbe.
La route est vide,
Comme mon cœur si livide,
Le son ne me parvient plus,
Je n’existerai plus…
Leur ciel est gris,
Bien sûr je n’en fais plus partit,
Partir ?
Vivre ? Mourir ?
Clope sur cette route égarée,
Avec mon âme délaissée,
Je ne suis,
Personne ne me suit.

Être,
Ma vie…

klɔpə a la mɛ̃,
dədɑ̃ ma ʃεʁə ʃaɡʁɛ̃,
sa saʁεtə, sε tu ɡʁεlə,
sa ʁəkɔmɑ̃sə, sεt- ɑ̃nivʁɑ̃,
vivʁə, vivʁə…
syʁ œ̃ tʁɔtwaʁ eɡaʁe,
la lɥœʁ dɑ̃ mεz- iø fane,
ʒɑ̃ kʁεvə, kʁεvə.
ʒɑ̃ ʒεʁbə, ʒεʁbə.
la ʁutə ε vidə,
kɔmə mɔ̃ kœʁ si lividə,
lə sɔ̃ nə mə paʁvjɛ̃ plys,
ʒə nεɡzistəʁε plys…
lœʁ sjεl ε ɡʁi,
bjɛ̃ syʁ ʒə nɑ̃ fε plys paʁti,
paʁtiʁ ?
vivʁə ? muʁiʁ ?
klɔpə syʁ sεtə ʁutə eɡaʁe,
avεk mɔ̃n- amə delεse,
ʒə nə sɥi,
pεʁsɔnə nə mə sɥi.

εtʁə,
ma vi…