Poeme : Hommage Aux Poètes.

Telle une peinture, au rythme de l’encrier,
Ses plus grande blessures, il aime déposer,
Au fils de l’écriture, ses contes de fées,
Ses maux de déchirures, dépeints sur le papier.

Débris de sa vie, tout en couleurs pastelles,
Encrés dans ses écrits, vision de l’irréel,
Son cœur qui décrit, ses jours de mortel,
D’une plume qui éblouis, une larme d’aquarelle.

L’Amour et la passion, Sous l’effet de sa main,
Deviennent exception, sous les traits du fusain,
Les mots de déceptions, dans un noir de satin,
Sonnent l’abolition, De ses plus grand dessein.

Ses maux de cœurs, sur la grande toile, noyés,
Dans la douleur, sous un voile, esquissés,
En proses de bonheur, il dévoile, l’intensité,
D’un Amour enjôleur, son étoile, d’éternité.

tεllə ynə pɛ̃tyʁə, o ʁitmə də lɑ̃kʁje,
sε plys ɡʁɑ̃də blesyʁə, il εmə depoze,
o fis də lekʁityʁə, sε kɔ̃tə də fe,
sε mo də deʃiʁyʁə, depɛ̃ syʁ lə papje.

debʁi də sa vi, tut- ɑ̃ kulœʁ pastεllə,
ɑ̃kʁe dɑ̃ sεz- ekʁi, vizjɔ̃ də liʁeεl,
sɔ̃ kœʁ ki dekʁi, sε ʒuʁ də mɔʁtεl,
dynə plymə ki eblui, ynə laʁmə dakaʁεllə.

lamuʁ e la pasjɔ̃, su lefε də sa mɛ̃,
dəvjεne εksεpsjɔ̃, su lε tʁε dy fyzɛ̃,
lε mo də desεpsjɔ̃, dɑ̃z- œ̃ nwaʁ də satɛ̃,
sɔne labɔlisjɔ̃, də sε plys ɡʁɑ̃ desɛ̃.

sε mo də kœʁ, syʁ la ɡʁɑ̃də twalə, nwaje,
dɑ̃ la dulœʁ, suz- œ̃ vwalə, εskise,
ɑ̃ pʁozə də bɔnœʁ, il devwalə, lɛ̃tɑ̃site,
dœ̃n- amuʁ ɑ̃ʒolœʁ, sɔ̃n- etwalə, detεʁnite.