Poeme : Errant Par Les Rues Sonores

Errant par les rues sonores,
Je ne me hâte plus vers mon logis,
Ignorant l’heure et le temps encore,
Je m’enveloppe dans le brocart de la nuit.

Mais dès que mes yeux se ferment —
La mort se dresse, comme bien réelle.
Des loups encerclent le chemin blême,
Courbant l’herbe grise, sous leur zèle.

Au lieu du tapis des prés verdoyants,
Où le silence, doucement, s’étendait —
S’enfonçant dans mes pieds, frénétique,
Rouille un mur d’aiguilles d’acier.

Je crie de douleur dans ce rêve funeste,
Serrant mes doigts dans l’obscurité,
Et je meurs, contre ma volonté, leste,
Sur la ligne la plus spectrale, égarée.

eʁɑ̃ paʁ lε ʁy sonoʁə,
ʒə nə mə atə plys vεʁ mɔ̃ lɔʒi,
iɲɔʁɑ̃ lœʁ e lə tɑ̃z- ɑ̃kɔʁə,
ʒə mɑ̃vəlɔpə dɑ̃ lə bʁɔkaʁ də la nɥi.

mε dε kə mεz- iø sə fεʁme
la mɔʁ sə dʁεsə, kɔmə bjɛ̃ ʁeεllə.
dε luz- ɑ̃sεʁkle lə ʃəmɛ̃ blεmə,
kuʁbɑ̃ lεʁbə ɡʁizə, su lœʁ zεlə.

o ljø dy tapi dε pʁe vεʁdwajɑ̃,
u lə silɑ̃sə, dusəmɑ̃, setɑ̃dε
sɑ̃fɔ̃sɑ̃ dɑ̃ mε pje, fʁenetikə,
ʁujə œ̃ myʁ dεɡɥjə dasje.

ʒə kʁi də dulœʁ dɑ̃ sə ʁεvə fynεstə,
seʁɑ̃ mε dwa dɑ̃ lɔpskyʁite,
e ʒə mœʁ, kɔ̃tʁə ma vɔlɔ̃te, lεstə,
syʁ la liɲə la plys spεktʁalə, eɡaʁe.